{"id":10023,"date":"2011-11-10T15:03:22","date_gmt":"2011-11-10T14:03:22","guid":{"rendered":"http:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/?p=10023"},"modified":"2011-11-10T15:03:22","modified_gmt":"2011-11-10T14:03:22","slug":"les-secrets-du-visible-ou-%c2%ab-le-peindre-et-lapparent-%c2%bb-par-jacques-oudot","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/les-secrets-du-visible-ou-%c2%ab-le-peindre-et-lapparent-%c2%bb-par-jacques-oudot\/","title":{"rendered":"Les secrets du visible ou \u00ab le peindre et l’apparent \u00bb par Jacques Oudot"},"content":{"rendered":"

(Revue 3e<\/sup> Mill\u00e9naire No<\/sup> 6 Ancienne s\u00e9rie. Janvier-F\u00e9vrier 1983)<\/p>\n

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Certains cherchent l’inspiration dans la m\u00e9ditation, d’autres dans la r\u00eaverie-promenade, mais tous cherchent le silence mental et le calme. Jacques Oudot, lui, se plonge dans sa passion primordiale : il dessine, il peint. Tout absorb\u00e9 \u00e0 son travail, les id\u00e9es peuvent monter (ou descendre). Lib\u00e9r\u00e9 du contexte de la vie, il est libre d’imaginer. C’est un article tr\u00e8s personnel que nous lui avons demand\u00e9. Un article indiscret m\u00eame. Par gentillesse il l’a \u00e9crit pour nous faire comprendre sa d\u00e9marche. Il ne dit pas tout… mais presque. Avec lui, entrons dans son univers le plus intime puisqu’il a bien voulu entreb\u00e2iller la porte. Merci Jacques.<\/em><\/strong><\/p>\n

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Je peins pour effacer, et non pour communiquer, ou pour dire quoi que ce soit \u00e0 qui que ce soit ; je peins pour ne plus entendre, ne plus \u00eatre assailli, assourdi par les milliards de voix, de discours, de bruits, de paroles et de citations ; je peins pour ne plus voir cette aveuglante biblioth\u00e8que de culture et d’angoisse qui m’entoure et me cerne, ou qui surgit de moi. Le geste seul de peindre arr\u00eate, pour le temps qu’il dure, le tintamarre de la circulation embouteill\u00e9e des connaissances.<\/p>\n

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Quand je peins, c’est Chronos qui rencontre la Pr\u00e9sence et referme la boite de Pandore ; quand je peins, Zeus couche avec la M\u00e9moire et fait virevolter neuf filles superbes autour de mon atelier ; si elles posent tour \u00e0 tour devant moi, aucune d’elles ne me prot\u00e8ge vraiment : ma muse, la dixi\u00e8me, est celle de l’oubli, celle dont personne ne conna\u00eetra le nom ; elle se tient pr\u00e8s de moi, derri\u00e8re, un peu \u00e0 droite ; sa voix est faite de silence, car ma dixi\u00e8me muse \u00e0 moi est la muse des peintres.<\/p>\n

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Or, cette muse-l\u00e0, \u00e0 elle seule, est bien plus mensong\u00e8re que les neuf autres r\u00e9unies ! \u00ab Le po\u00e8te ne dit pas la v\u00e9rit\u00e9, il la vit ; et la vivant, il devient mensonger. Paradoxe des Muses, justesse du po\u00e8me \u00bb (Ren\u00e9 Char : \u00ab Une s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 crisp\u00e9e<\/em> \u00bb). La peinture n’est pas non plus de l’ordre de la v\u00e9rit\u00e9, ou de la confiance ; tout est para\u00eetre dans mon art ; rien n’est vrai ; rien n’est faux ; quel soulagement ! Plus de guerre, plus de paix ; c’est l’unit\u00e9 dans l’infinie variance, la preuve par neuf muses de l’absence de preuve. Venez poser et tournoyer sur ma palette, jolies m\u00f4mes, belles chipies ; promenez vos allures divines et interd\u00e9pendantes ; je ne peindrai ni vos mensonges, ni vos r\u00e9v\u00e9lations ; je ne peindrai jamais que de la peinture.<\/p>\n

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\u00c9loquente Calliope aux beaux effets de manche et aux grands airs de dire, ta voix r\u00e9sonnera dans mon \u0153uvre comme une m\u00e9lop\u00e9e bleue ; \u00e0 toi le bleu, et tous les bleus du monde, comme tes yeux.<\/p>\n

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Oh toi, la c\u00e9l\u00e8bre faiseuse d’Histoire, toi Clio et ton rouleau de papier introuvable, la plus discr\u00e8te et la plus connue de toutes, pour toi je fixerai le monde des noirs, noir d’ivoire ou d’\u00e9b\u00e8ne, noir de la nuit, noir de p\u00eache ou de velours, noir comme les cils de tes yeux baiss\u00e9s, noirs d’histoire.<\/p>\n

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Et toi Erato, l’aim\u00e9e, l’\u00e9rotique, avec tes beaux yeux ronds et tes l\u00e8vres pulpeuses, cesse un peu de bouger quand tu poses, afin qu’\u00e0 l’infini je puisse caresser une toile o\u00f9, sous la soie des brosses, monte l’\u00e9cume nacr\u00e9e du rose, couleur interdite, inimitable, absente de l’arc-en-ciel ; de toi, Erato, je garderai le rose au front de ton impudeur animale.<\/p>\n

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Et vous deux, qui toujours souhaitez poser ensemble, comme en un rituel saphique, vous qui \u00e9changez \u00e0 l’infini vos masques dans le jeu de Janus… A toi Melpom\u00e8ne, qui jadis fus chanteuse et as si mal tourn\u00e9, la tragique, la trag\u00e9dienne, engendreuse de sir\u00e8nes, toi la brune aux yeux lourds et au regard glacial, je donnerai le violet, couleur ambigu\u00eb, fruit de l’union proscrite entre l’\u00e9carlate et l’outremer ; et je te peindrai c\u00f4te \u00e0 c\u00f4te, \u00e0 l’infini, avec ta complice Thalie, la com\u00e9dienne, la rigolote, la l\u00e9g\u00e8re, la bavarde, la boucl\u00e9e, l’abondante ; celle-ci portera le vert des champs et des p\u00e2tres, le vert des pommes acides comme ses yeux ; vos deux couleurs seront alli\u00e9es d\u00e9sormais comme dans la Femme qui pleure de Picasso ; ne vous quittez plus.<\/p>\n

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Et vous Euterbe, la bien plaisante, la musicale, la fl\u00fbte enchanteresse, la dithyrambique, vous qui avez su pour un temps suspendre la marche de mes pinceaux, je v\u00e9n\u00e8re vos f\u00eates et vos musiques, les seules, peut-\u00eatre, qui ont p\u00e9n\u00e9tr\u00e9 les tubes de mes couleurs ; je vous offre le rouge de mon c\u0153ur.<\/p>\n

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Tout comme \u00e0 vous Polymnie, la belle \u00ab aux tant d’hymnes \u00bb, la pure, l’int\u00e8gre, la grande humble aux labeurs du lyrisme, \u00e0 vos pieds, complaisante certains soirs, le peintre fatigu\u00e9 d\u00e9pose l’orang\u00e9 des pommes des Hesp\u00e9rides ; inconnue, vous serez dans mon \u0153uvre, et pr\u00e9sente vous \u00eates quand le soufre s’enflamme et quand m\u00fbrit le fruit.<\/p>\n

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Je peins pour ne plus entendre sans cesse retentir vos chants qui m’envo\u00fbtent ; je peins pour fuir ce paradis insupportable, intol\u00e9rable symphonie de vos ch\u0153urs…<\/p>\n

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Oh toi, Uranie, muse de la nuit, astronome aux milliards de lumi\u00e8res, toi la c\u00e9leste aux yeux transparents, la paum\u00e9e, la r\u00eaveuse, pour toi j’ai choisi la couleur des \u00e9toiles ; tu seras l’or, le c\u0153ur de l’\u0153uf, la boule de feu ; tu traverseras ma palette en com\u00e8te jaune.<\/p>\n

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Et toi enfin qui n’en finis plus de bouger, danser et traverser l’atelier, et de recommencer, pour un rien, un air de vent qui parcourt un feuillage, un po\u00e8me d’enfant, un ch\u0153ur tragique \u00e0 la radio, toi la danse, Terpsichore, tu es le mouvement, l’insaisissable d\u00e9fi du peintre ; je te donne le blanc, l’incolore, les transparences grises et nacr\u00e9es, la fulgurance de l’espace-temps ; toi seule auras le droit de \u00ab casser \u00bb mes couleurs, par ta vitesse et par mon \u00e9criture ; danse encore, Terpsy, toi, la neuvi\u00e8me des muses, \u00e0 qui jamais aucun peintre n’ob\u00e9ira.<\/p>\n

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Non, je ne voudrais pas qu’on me demande de parler de ma peinture ; non, je ne voudrais pas qu’on me psychanalyse pour savoir comment c’est fait, l\u00e0-dedans ! Non, je ne voudrais pas qu’on m’oblige \u00e0 raconter ce qui m’arrive quand je peins, et je d\u00e9tournerai toujours la conversation, \u00e0 ce point-l\u00e0 rendue, et je ferai semblant de vous expliquer en disant n’importe quoi pour gagner du temps, jusqu’\u00e0 ce que la mille-et-uni\u00e8me nuit venue de vos questionnements me rende \u00e0 mes pinceaux et \u00e0 ma joie.<\/p>\n

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Je peins pour effacer de ma m\u00e9moire tout ce qui para\u00eet ou semble appara\u00eetre ; je peins pour simuler la s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 ou la peur, pour \u00e9viter la s\u00e9duction des id\u00e9es ou pour s\u00e9duire les d\u00e9tourneurs de libert\u00e9 ; je peins pour me cacher, pour dispara\u00eetre du champ de vision des importuns, des parasites, et pour gagner du temps sur la chronophagie ; je peins pour ne pas dire, pour ne pas lire, pour ne pas voir, ne pas \u00e9crire et pour ne plus regarder la vie en face des trous, pour \u00e9viter de parler de la peinture, pour \u00e9viter de dire des b\u00eatises sur elle, pour ne pas r\u00e9citer ce que d’autres ont d\u00e9j\u00e0 \u00e9crit et pour ne pas \u00e9crire ce que d’autres vont r\u00e9citer, pour ne pas faire, en somme, ce que je suis en train de faire en \u00e9crivant sur la peinture.<\/p>\n

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C’est derri\u00e8re l’apparence que vient l\u2019\u0153uvre.<\/p>\n

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Pour \u00eatre seul, la peinture est une bonne affaire, un bon truc ! Mais il faut savoir s’y tenir, car rien n’est plus provoquant que d’oser d\u00e9clarer la solitude aux autres ; et l’on doit se prot\u00e9ger derri\u00e8re des ruses et des complicit\u00e9s pour trouver l’espace et le temps de peindre, dans notre monde agit\u00e9, politis\u00e9, comptabilis\u00e9, surveill\u00e9, contr\u00f4l\u00e9, d\u00e9voy\u00e9 ; et pourtant, c’est ma fa\u00e7on \u00e0 moi, le peintre, d’\u00eatre solidaire en \u00e9tant solitaire (A. Camus, Jonas<\/em>) ; nous savons bien cela, nous qui travaillons dans la barbouille : \u00ab Dans ma vie de peintre, et surtout lorsque je suis \u00e0 la campagne, il m’est moins difficile \u00e0 moi d’\u00eatre seul, parce qu’\u00e0 la campagne on sent plus ais\u00e9ment les liens qui nous unissent \u00e0 tous. \u00bb (Vincent Van Gogh, juillet 1889) ; \u00ab Dehors les cigales chantent \u00e0 tue-t\u00eate, un cri strident, dix fois plus fort que celui des grillons ; et l’herbe toute br\u00fbl\u00e9e prend de beaux tons de vieil or… Dans la chute et la d\u00e9cadence des choses, les cigales ch\u00e8res au bon Socrate sont rest\u00e9es. Et ici, certes, elles chantent encore du vieux grec. \u00bb Je peins pour ne plus entendre r\u00e9citer par c\u0153ur en moi, ces citations et r\u00e9f\u00e9rences de mes autres fr\u00e8res en peinture…<\/p>\n

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\u00ab Je me suis constitu\u00e9 une solitude dont personne n’a la moindre id\u00e9e \u00bb (Picasso)<\/p>\n

… pour ne plus que r\u00e9sonne en moi ce tam-tam du monde de la parole… \u00ab \u00c9crire n’est pas d\u00e9crire ; peindre n’est pas d\u00e9peindre. \u00bb (Georges Braque)<\/p>\n

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… pour lib\u00e9rer un peu mon esprit assailli par toutes ces connaissances…<\/p>\n

\u00ab Je dessine et je peins par plaisir, par manie, par passion, pour moi-m\u00eame, pour me donner contentement \u00e0 moi-m\u00eame et pas du tout pour me moquer de qui que ce soit. \u00bb (Jean Dubuffet)<\/p>\n

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… d’accord avec vous, Jean, mais pourquoi nous obliger \u00e0 dire toujours ces m\u00eames choses\u00a0; nous le savons bien, nous, que nous cherchons toujours l’informulable, et non la v\u00e9rit\u00e9, la connaissance et non la science ; et si nous savons cela, c’est parce que nous avons bien m\u00e9rit\u00e9 de le savoir.<\/p>\n

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Je peins, je peins, je frotte, j’efface, je retouche, je reprends, je gratte, je colore, j’essuie, je rajoute ; continuons sans cesse, \u00e9crivons les signes et les couleurs de la peinture, pour que se taise le vacarme…<\/p>\n

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\u00ab La peinture n’est pas affaire de calcul ou de raisonnement. \u00bb (Raoul Dufy) ; mais c’est \u00e9vident !<\/p>\n

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\u00ab J’ai beaucoup appris \u00e0 regarder un marin repeindre son bateau \u00bb (Andr\u00e9 Derain) ; en quoi cela nous regarde-t-il ? Il a dit cela un jour \u00e0 Ren\u00e9 Crevel, parce qu’il fallait bien r\u00e9pondre quelque chose ; c’\u00e9tait une interview.<\/p>\n

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Moi aussi, je r\u00e9ponds toujours quelque chose quand on me pose des questions gentiment ; mais ce sont toujours des mensonges, sauf peut-\u00eatre quand on me le demande vraiment tr\u00e8s gentiment, comme Bruno Totvanian, par exemple ! Il m’envoie, mine de rien, sur le feuillet d\u00e9sinvolte d’un bloc-note un post-scriptum anodin : \u00ab Veux-tu expliquer ce qui se passe dans ton cerveau alors que tu dessines ou peins ; cela ressemble (dit-il) \u00e0 une forme de m\u00e9ditation qui peut int\u00e9resser nos lecteurs \u00bb ; et il ajoute, pr\u00e9venant de ma part quelque irritation, \u00ab veux-tu qu’on en parle au t\u00e9l\u00e9phone ? \u00bb ; on ne peut pas refuser des choses comme celles-l\u00e0 \u00e0 Bruno Totvanian, l’ami des peintres et des po\u00e8tes ; on dit donc \u00e0 son tour quelque chose pour augmenter le poids des dictionnaires de citations des peintres qui parlent de leur exp\u00e9rience !<\/p>\n

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Aux enfants aussi, je sais r\u00e9pondre, \u00e0 condition qu’ils ne me demandent pas de leur \u00ab dessiner un mouton \u00bb ; aux enfants, je dis que le bleu, c’est comme l’eau, le ciel ou la mer, un lac ou un beau tissu bleu, et que le jaune, c’est comme un soleil, et que c’est toujours gai ; aux enfants, je dis aussi que si la nuit c’est tout bleu, et que le jour c’est tout jaune, le rouge, c’est ce qui est vivant, le sang, les fleurs, le feu aussi parfois, mais qu’il faut bien toutes les couleurs pour faire le monde ; je leur dis qu’un jaune peut devenir orange quand on sait le faire cuire et chauffer, et pourquoi on est rouge de col\u00e8re quand le sang nous monte \u00e0 la t\u00eate, ou vert de peur quand on devient p\u00e2le. Quand un petit gar\u00e7on ou une petite fille me demande pourquoi les couleurs n’ont pas de pr\u00e9nom, je lui explique qu’il y a tellement de couleurs (\u00e0 l’infini), qu’on n’aura jamais assez de noms et de pr\u00e9noms pour les d\u00e9signer toutes ; et quand il me demande s’il existe des couleurs qu’on ne conna\u00eet pas, je lui dis \u00ab oui \u00bb, car il y a certainement des couleurs que les peintres et les enfants voient et que les autres ne voient pas ; et pourtant, si \u00e0 la surface de la terre, une seule couleur venait \u00e0 manquer, le monde en serait amoindri.<\/p>\n

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Lorsque je me suis laiss\u00e9 aller \u00e0 tracer le portrait de tous ceux qui me rendaient visite, jusqu’\u00e0 atteindre le nombre \u00e9pouvantable de deux cent vingt-deux, les hommes de la plume se pench\u00e8rent. sur mon cas, amis et adversaires ; ils ont \u00e9crit sur ce qui, peut-\u00eatre, pouvait bien se passer \u00e0 l’int\u00e9rieur de ce cerveau-l\u00e0 d’un monsieur qui peut r\u00e9aliser deux cents portraits de ses cong\u00e9n\u00e8res, et les exposer c\u00f4te \u00e0 c\u00f4te, num\u00e9rot\u00e9s un \u00e0 un, comme \u00e0 la S\u00e9curit\u00e9 Sociale ; Jean-Fran\u00e7ois Abert \u00e9crivait \u00ab et si le peintre avait seulement peur, et que de ces deux cent visages il se fasse une compagnie dilatoire pour distancer la mort ? Non qu’il y ait dans cette peinture la moindre vell\u00e9it\u00e9 d’\u00e9ternit\u00e9 ; bien au contraire, l’aveu, ici se fait mortel ; et \u00e7a lui va plut\u00f4t bien \u00e0 cette peinture, le teint tragique, le c\u00f4t\u00e9 Van Dongen bouscul\u00e9 par de plus cursifs expressionnismes, par Nolde ou Bacon si l’on veut, quelque chose comme le d\u00e9maquillage de la mort. Les femmes lisses et chlorotiques finissent par se ressembler toutes dans leur solitude oisive, leur joliesse f\u00e9ri\u00e9e, leur inutilit\u00e9 d\u00e9corative ; parfaites sur les march\u00e9s de l’\u00e9chang\u00e9abilit\u00e9, belles \u00e0 ne rien foutre avec plein d’id\u00e9es dans le regard. Mais \u00e0 la saisie du tableau, leurs id\u00e9es tombent du regard comme un livre vous tombe des mains \u00bb ; c’est un peu vrai, Jean-Fran\u00e7ois, ce que tu as dit l\u00e0 ; je ne peins pas forc\u00e9ment pour rigoler, de m\u00eame que Rabelais n’\u00e9crivait pas seulement pour faire rire ; attention les importants, ne soyez pas importuns ! Le peintre a des griffes…<\/p>\n

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Et on me fait parler ; un \u00ab anonyme \u00bb trop c\u00e9l\u00e8bre aujourd’hui pour qu’on donne son nom dans ces pages a trac\u00e9 des fragments (esquisse pour un portrait de Jacques Oudot malgr\u00e9 lui) apr\u00e8s l’entretien du dimanche apr\u00e8s-midi 4 septembre 1977 ; il m’a fait dire, par exemple : \u00ab Je fais du portrait comme un jeu autour d’une table apr\u00e8s un d\u00eener ; ce n’est plus pour moi le grand art \u00bb ; \u00e9tais-je triste ce dimanche-l\u00e0 ?<\/p>\n

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Il m’a fait dire aussi : \u00ab Je suis heureux devant une toile blanche ; j’ai le picotement, la d\u00e9mangeaison du type qui va travailler, qui va jouer, qui va faire l’amour \u00bb.<\/p>\n

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Il m’a fait dire encore : \u00ab Le pr\u00e9texte \u00e0 peindre, c’est bien au-del\u00e0 de ce que je peins ou d’une \u00e9motion devant un spectacle, la peinture elle-m\u00eame; elle devient le motif; la peinture devient, pour moi, un pr\u00e9texte \u00e0 \u00eatre peintre ; je me sers de la peinture pour \u00eatre quelqu’un qui voit, qui regarde \u00bb.<\/p>\n

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Tout cela va peut-\u00eatre int\u00e9resser quelques lecteurs de 3e<\/sup> Mill\u00e9naire ? … Je pourrais dire \u00e0 Bruno, l’ami des peintres et des po\u00e8tes, que j’y suis all\u00e9 moi aussi de ma petite th\u00e9orie, et que j’ai m\u00eame \u00e9crit une note pr\u00e9liminaire pour une th\u00e9orie de la perception color\u00e9e : \u00ab Valor, calor, color \u00bb, dans laquelle j’ai essay\u00e9 d’expliquer qu’il n’existait pas vraiment trois couleurs primaires mais deux, le jaune et le bleu, extr\u00e9mit\u00e9s abstraites de l’axe infini des colorations ; en tout point de cet axe color\u00e9 fonctionne un double syst\u00e8me de modulation, celui des valeurs et celui des chaleurs : \u00ab Il y a des jaunes froids, qualifi\u00e9s d’acides, et des jaunes chauds, qualifi\u00e9s de fonc\u00e9s ou d’orang\u00e9s ; il y a des bleus froids (prusse) et des bleus chauds, qualifi\u00e9s de violac\u00e9s ; la chaleur pourrait \u00eatre expliqu\u00e9e comme une sorte de calcination des couleurs ; la pratique nous montre qu’une terre de Sienne naturelle devient plus chaude lorsqu’on la br\u00fble ; le monde vivant nous montre des couleurs chaudes pr\u00e9f\u00e9rentiellement lorsqu’il existe une fonction reproductrice ou un fort potentiel \u00e9nerg\u00e9tique, la fleur par rapport \u00e0 la feuille ; toute couleur chauff\u00e9e au maximum tend vers une saturation rougeoyante ; ainsi en est-il aux deux extr\u00e9mit\u00e9s de l’arc-en-ciel qui nous montre le bleu rougeoyer jusqu’au violet et le jaune chauffer au rouge \u00bb. Voil\u00e0 bien une id\u00e9e qui m’aurait valu, en d’autres temps, le b\u00fbcher ! Et c’est pourtant une \u00e9vidence qu’on ne peut pas peindre avec trois couleurs fondamentales, et que le syst\u00e8me \u00ab valor, calor, color \u00bb, m\u00eame s’il n’est pas retenu par les tenanciers de l’\u00e9ducation nationale, est un syst\u00e8me naturel, et qui fonctionne tr\u00e8s bien.<\/p>\n

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Une question souvent pos\u00e9e \u00e0 moi : \u00ab Peignez-vous pour vous faire plaisir, pour vous exprimer ou pour communiquer ? \u00bb Ridicule ! Qu’on ne vienne pas encore me mettre de la communication dans ces gestes-l\u00e0 ; ce que je fais ou ai \u00e0 faire dans ma peinture ne regarde personne d’autre que moi, et encore ! Le r\u00e9sultat de mon travail appartient aux autres ; qu’ils en fassent ce qu’ils veulent ! S’ils peuvent y lire mon v\u00e9cu, s’ils peuvent y entrevoir un bloc de destin (comme dit Andr\u00e9 Parinaud), s’ils peuvent y sentir le cri devant le vide, je sais qu’ils fermeront les yeux et d\u00e9tourneront le regard ; car ce qui est dit d’essentiel en art est insoutenable. La peinture n’est pas faite pour communiquer ; elle est un langage total ; on peut converser \u00e0 son sujet, mais ce qu’elle dit est intouchable, inaudible, indicible, et invisible : \u00ab L’essentiel ne se voit pas avec les yeux. \u00bb (Saint-Exup\u00e9ry)<\/p>\n

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Georges Bataille disait : \u00ab L’homme de Lascaux cr\u00e9a de rien ce monde d’art o\u00f9 commence la communication des esprits \u00bb ; d’accord ! Il n’y avait rien, et \u00e0 pr\u00e9sent, c’est un monde d’art enti\u00e8rement irr\u00e9el et hors nature ; et la communication dont il s’agit ici est une communication des \u00e2mes, des esprits et des pens\u00e9es, une culture, pas une biologie ou un pragmatique ; c’est une communication telle que ce mot est insuffisant : c’est une communion de pens\u00e9e et de conscience humaine. La peinture est tout ce qui est dans le tableau et ne se voit pas, tout ce que le tableau ne montre pas, ne d\u00e9signe pas ; une nature morte est tout sauf une coupe de p\u00eaches renvers\u00e9e ; un portrait, c’est tout sauf le visage de quelqu’un ; la peinture est ce qui est cach\u00e9 dans la peinture ; c’est la d\u00e9monstration du secret n\u00e9cessaire \u00e0 la vie. Quand on peint, on fait comme si on n’avait pas vu ; on fait, disait Matisse, le portrait de quelqu’un \u00ab comme on lui ferait la montre \u00bb. Peindre, ce n’est pas communiquer, c’est vivre l’incommunicabilit\u00e9 absolue des hommes, et vibrer dans cette \u00e9vidence fatale, dans ce sort commun, dans ce destin un instant entrouvert ; c’est la fraternit\u00e9 de l’angoisse \u00e9blouie. Dans le film L’arbre aux sabots<\/em> un grand-p\u00e8re fait fuir les mauvaises pens\u00e9es par les \u00e9tincelles d’un feu de chemin\u00e9e ; ainsi le peintre, qui n’imite rien, traverse l’exp\u00e9rience du para\u00eetre en bousculant l’ordonnance des choses ; la peinture jaillit de la n\u00e9gation du motif comme un feu rena\u00eet de ses cendres ; car l’art est l’\u00e9tincelle prom\u00e9th\u00e9enne.<\/p>\n

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Quand je peins, j’avance \u00e0 la rencontre de l’inconnu ; je balaye le d\u00e9j\u00e0 vu et fais dispara\u00eetre impitoyablement toutes les r\u00e9f\u00e9rences ; ce bleu-l\u00e0 et ce jaune-l\u00e0, mis ensemble devant mes yeux, le sont ainsi pour la premi\u00e8re fois dans l’histoire du monde ; ces images sont agenc\u00e9es par moi selon des r\u00e8gles \u00e0 tout jamais cach\u00e9es, \u00e0 partir des images restantes, comme surgies et reconnues dans ma m\u00e9moire ; j’ordonne, arrange et dispose \u00e0 l’infini de la nouveaut\u00e9 ; mon esprit joue \u00e0 se surprendre lui-m\u00eame, \u00e0 bousculer ses habitudes ; tout m’est permis sur un tableau sauf de r\u00e9p\u00e9ter ; une r\u00e9citation n’est pas de l’ordre pictural ; pas d’interpr\u00e9tation en peinture ; celui qui ex\u00e9cute un morceau d\u00e9j\u00e0 vu n’est qu’un ex\u00e9cuteur des hautes \u0153uvres picturales ! C’est pourquoi l’on peut dire que si la peinture ne part pas du n\u00e9ant (puisqu’elle ne cesse d’utiliser les formes d\u00e9j\u00e0 n\u00e9es), elle avance dans le n\u00e9ant nouveau, elle enfante les formes ; pour reprendre certains aspects de la pens\u00e9e de saint Augustin, la fantaisie de mon cerveau (la volont\u00e9) fait agir la fonction discriminative ou s\u00e9paratrice entre les formes revenues ou surgies de ma m\u00e9moire (phantasia) pour pr\u00e9senter des formes ou des choses qui ne sont pas encore dans la m\u00e9moire (phantasma) \u00e0 partir de celles qui s’y trouvent ; de l’objet visible ou d\u00e9j\u00e0 vu, ou v\u00e9rifiable et engrang\u00e9 dans nos m\u00e9moires nous allons vers l’objet qui sera vu : de l’engrang\u00e9 vers l’engendr\u00e9. C’est la vision du peintre, \u00e9blouissement tel que celui qui l’a connu une seule fois est engag\u00e9 pour toujours ; qui a peint peindra, comme on dirait \u00ab qui a bu boira \u00bb \u00e0 la quintessence de la dive bouteille bien s\u00fbr (Rabelais). \u00ab Qui n’a jamais vu un cygne noir ? \u00bb disait saint Augustin (livre XI, IX, 16-X, 17) ; la peinture est une fabrication de signes multicolores.<\/p>\n

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Et c’est peut-\u00eatre de cela qu’on me demande de parler quand on veut savoir ce qui se passe dans mon cerveau de peintre ; et c’est parce que c’est une chose grave ou s\u00e9rieuse que je r\u00e9ponds si souvent \u00ab \u00e0 c\u00f4t\u00e9 \u00bb, par d\u00e9rision ou anecdote interpos\u00e9e (le peintre et ses mod\u00e8les, etc.) ; le tr\u00e8s s\u00e9rieux s’accommode volontiers du gros rire ; le tr\u00e8s s\u00e9rieux est ici, initiation cr\u00e9ative.<\/p>\n

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Tout le monde admet volontiers que c’est une affaire s\u00e9rieuse que d’apprendre ou d’enseigner, cette affaire qui se veut m\u00e9morisante, cette grande entreprise qui a pour fonction de \u00ab transformer les connaissances nouvelles en automatismes \u00bb (Henri Laborit)\u00a0; le pianiste plac\u00e9 nouvellement devant une partition va peu \u00e0 peu l’apprendre, jusqu’\u00e0 l’oublier presque, allant ainsi de la surprise \u00e0 l’habitude ; or, ce m\u00e9canisme particulier qui nous conduit du connu vers l’inconnu est tr\u00e8s similaire ! Dans ma th\u00e9orie du MIME, je d\u00e9cris la distinction progressive d’un Monde Interne (M.I.) par rapport \u00e0 un monde peu \u00e0 peu ext\u00e9rioris\u00e9 (M.E.), sous l’activit\u00e9 discriminative d’un syst\u00e8me biolimitaire (la Volont\u00e9, selon Augustin) ; je propose de consid\u00e9rer comme int\u00e9ressant l’activit\u00e9 m\u00eame de distinction entre MI et ME, comme circulaire, circulatoire, permanente, complexe, autog\u00e9n\u00e9r\u00e9e; l’ambigu\u00eft\u00e9 est l\u00e0 Oserons-nous regarder la fronti\u00e8re vive du vivant qui fait de tout apprentissage une cr\u00e9ativit\u00e9 \u00e0 polarit\u00e9 MI et de tout cr\u00e9ativit\u00e9 un apprentissage \u00e0 polarit\u00e9 ME ; mais tout cela devient trop s\u00e9rieux ; il me pla\u00eet bien davantage de le vivre que de l’\u00e9crire, \u00e0 moins qu’on ne m’y convie encore, avec gentillesse et insistance ; on me conduirait alors \u00e0 dire, ou \u00e0 redire, \u00e0 quel point toute activit\u00e9 est un miroir qui renvoie la personne \u00e0 elle-m\u00eame par le filtre des choses ; ou encore \u00e0 dire \u00e0 quel point le secret s\u00e9cr\u00e8te le secret ; ou encore que toute apparence est \u00e0 la fois viol\u00e9e et voil\u00e9e, et comment l’ambigu\u00eft\u00e9 est la r\u00e8gle absolue, et la s\u00e9duction le premier des comportements.<\/p>\n

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Dixi\u00e8me muse, cach\u00e9e derri\u00e8re mon \u00e9paule droite, toi qui souris \u00e0 la ronde des neuf filles de Zeus et de M\u00e9moire, toi dont le nom est inconnu de nos lecteurs, s’il advenait un jour que tu puisses me parler au lieu de toujours me donner la parole, que me dirais-tu, toi, la PR\u00c9SENCE?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Quand je peins, j’avance \u00e0 la rencontre de l’inconnu ; je balaye le d\u00e9j\u00e0 vu et fais dispara\u00eetre impitoyablement toutes les r\u00e9f\u00e9rences ; ce bleu-l\u00e0 et ce jaune-l\u00e0, mis ensemble devant mes yeux, le sont ainsi pour la premi\u00e8re fois dans l’histoire du monde ; ces images sont agenc\u00e9es par moi selon des r\u00e8gles \u00e0 tout jamais cach\u00e9es, \u00e0 partir des images restantes, comme surgies et reconnues dans ma m\u00e9moire… <\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[899,742],"tags":[520,1015],"class_list":["post-10023","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-arts","category-oudot-jacques","tag-creativite","tag-peinture"],"yoast_head":"\nLes secrets du visible ou \u00ab le peindre et l'apparent \u00bb par Jacques Oudot - 3e mill\u00e9naire - Spiritualit\u00e9 - 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