{"id":16230,"date":"2014-06-11T00:45:26","date_gmt":"2014-06-10T23:45:26","guid":{"rendered":"http:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/?p=16230"},"modified":"2014-06-11T00:45:26","modified_gmt":"2014-06-10T23:45:26","slug":"linde-hier-aujourdhui-demain-par-alexandra-david-neel","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/linde-hier-aujourdhui-demain-par-alexandra-david-neel\/","title":{"rendered":"L’Inde hier aujourd’hui demain par Alexandra David Neel"},"content":{"rendered":"

Louise Eug\u00e9nie Alexandrine Marie David, plus connue sous le nom d’Alexandra David-N\u00e9el<\/a>, n\u00e9e en 1868 \u00e0 Saint-Mand\u00e9 (Val-de-Marne, \u00e0 l’\u00e9poque Seine), morte \u00e0 pr\u00e8s de 101 ans en 1969 \u00e0 Digne (Alpes-de-Haute-Provence, \u00e0 l’\u00e9poque Basses-Alpes), de nationalit\u00e9s fran\u00e7aise et belge, est une orientaliste, tib\u00e9tologue, chanteuse d’op\u00e9ra, journaliste, \u00e9crivaine et exploratrice franc-ma\u00e7onne et bouddhiste. Elle fut, en 1924, la premi\u00e8re femme d’origine europ\u00e9enne \u00e0 s\u00e9journer \u00e0 Lhassa au Tibet, exploit dont les journaux se firent l’\u00e9cho un an plus tard en 1925 et qui contribua fortement \u00e0 sa renomm\u00e9e, en plus de ses qualit\u00e9s personnelles et de son \u00e9rudition.<\/strong><\/em><\/p>\n

(Revue Itin\u00e9rance. No<\/span><\/sup><\/span> 1. Mai 1986)<\/p>\n

Le texte qui suit a \u00e9t\u00e9 \u00e9crit \u00e0 Monte-Carlo le 15 F\u00e9vrier 1949 par Alexan\u00addra David Neel, apr\u00e8s son retour en France. <\/b><\/i><\/p>\n

C’est presque hier : sept heures du matin, sur un champ d’aviation. Une clart\u00e9 gris\u00e2tre et morne descend du ciel bas et se r\u00e9pand sur les choses \u00e0 travers une bruine persistante. Il fait froid.<\/p>\n

Quelques avions au sol prennent, dans l’\u00e9loignement, l’aspect de b\u00eates monstrueuses, sournoises et mauvaises venues d’on ne sait quel monde fantastique et guettant on ne sait quelle proie.<\/p>\n

Je suis \u00e0 Calcutta… Calcutta c’est l’Inde, mais le d\u00e9cor qui m’entoure n’a rien d’indien, rien de l’Inde tr\u00f4nant, superbe dans une lumi\u00e8re ardente, rien de l’Inde o\u00f9 j’ai pass\u00e9 tant d’ann\u00e9es merveilleuses. Il ne semble que cette Inde l\u00e0 m’a d\u00e9j\u00e0 quitt\u00e9e avant que je la quitte… dans quelques instants.<\/p>\n

L’Inde !… Quelle influence elle a exerc\u00e9 sur ma vie ! Quelle place y tenait, d\u00e9j\u00e0, simplement son nom avant m\u00eame que j’aie, pour la premi\u00e8re fois, pos\u00e9 le pied sur son sol !<\/p>\n

Occidentale, l’Occident me r\u00e9clame comme une chose qui lui appartient. En d\u00e9pit de tout, je n’ai pu trancher un fil qui me relie \u00e0 lui. Ce fil, il l’a tir\u00e9 comme l’on tire la laisse d’un chien pour le ramener vers soi. L’image est exacte ; je retourne en Europe, non par libre choix, mais parce que des circonstances banales et exigeantes m’y contraignent.<\/p>\n

Au revoir, Inde de ma jeunesse… au revoir. C’est peut-\u00eatre un adieu qu’il me faudrait dire, mais je ne puis prononcer le mot d\u00e9finitif. J’h\u00e9site m\u00eame \u00e0 le penser.<\/p>\n

Comme tout est simple et machinal dans nos gestes. M\u00eame aux moments les plus douloureux de notre existence, rien, en g\u00e9n\u00e9ral, ne d\u00e9c\u00e8le nos d\u00e9chirements intimes. J’ai pris cong\u00e9 en souriant, des amis qui m’ont accompagn\u00e9e, j’ai gravi l’escalier de la cabine, me suis assise dans un fauteuil puis est venue la course habituelle le long des voies d\u2019atterrissage, la l\u00e9g\u00e8re secousse que donne l’envol du monstre quittant le sol, l’ascension… C’est fini, j’ai quitt\u00e9 l’Inde.<\/p>\n

Nous filons sans cahots, \u00e0 travers des couches opaques de brume. J’ai l’impression d’\u00eatre emport\u00e9e dans le vide, hors de mon monde habituel et cette sensation \u00e9voque, en mon esprit, une croyance tib\u00e9taine concernant des gens qui meurent partiellement, continuant \u00e0 accomplir, avec leur corps, des actes habituels, tandis que leur esprit erre dans les limbes du Bardo. Un tel accident me serait-il survenu ? J’incline presque \u00e0 le croire. Mon d\u00e9part me para\u00eet si \u00e9trange, si peu volontaire ; je l’ai v\u00e9ritablement accompli en automate mue par une force \u00e9trang\u00e8re.<\/p>\n

Nous nous sommes \u00e9lev\u00e9s au-dessus de la zone du brouillard ; autour de nous s’\u00e9tend le paysage f\u00e9erique des nuages mouvants.<\/p>\n

Pauvres \u00eatres rampants sur la terre, habitu\u00e9s \u00e0 voir les nuages s’\u00e9taler en couches horizontales au-dessus de nos t\u00eates, nous ne nous doutons pas de l’extraordinaire spectacle qu’offrent ceux-ci lorsque nous p\u00e9n\u00e9trons dans leur domaine. L\u00e0, ils deviennent de v\u00e9ritables individus. On les voit cheminer debout, gigantesques, s’approcher les uns des autres, s’incliner en de c\u00e9r\u00e9monieux saluts ou s’entre heurter brutalement au passage. Des processions d\u00e9filent des menuets guind\u00e9s, de lents quadrilles et des farandoles \u00e9chevel\u00e9es sont dessin\u00e9s dans l’espace par des personnages diaphanes ou sombres. Parfois, leurs \u00e9bats les \u00e9cartent les uns des autres et, alors, tout au fond de l’espace, parmi des \u00eeles d’azur p\u00e2le et des montagnes pourpres et or, des visions surgissent. Eh ! oui c’est bien comme le disent les vieux contes tib\u00e9tains, j’ai \u00e9t\u00e9 entra\u00een\u00e9e dans le Bardo, le monde interm\u00e9diaire o\u00f9 subsistent les images de ce qui a exist\u00e9 dans le n\u00f4tre, images que tissent nos souvenirs.<\/p>\n

Je vois un large escalier de pierre s’\u00e9levant entre des murs couverts de fresques. Tout en gravissant les degr\u00e9s l’on rencontre, successivement, un brahmine altier versant une offrande dans le feu sacr\u00e9, des moines bouddhistes en robes jaunes, pr\u00eats \u00e0 aller qu\u00eate, bol en main, leur nourriture quotidienne, un temple japonnais, pos\u00e9 sur un promontoire auquel conduit par del\u00e0 un tori rouge une all\u00e9e bord\u00e9e de cerisiers en fleurs.<\/p>\n

Au sommet de l’escalier le \u00ab saint des saints \u00bb du lieu appara\u00eet comme une antre sombre. \u00c0 travers une lourde grille qui en d\u00e9fend l’acc\u00e8s, l’on entrevoit une grande pi\u00e8ce coud\u00e9e dont les murs sont enti\u00e8rement garnis de rayons de livres. Dominant de haut la biblioth\u00e8que un Bouddha g\u00e9ant, si\u00e8ge solitaire, abandonn\u00e9 \u00e0 ses m\u00e9ditations.<\/p>\n

\u00c0 gauche, des salles, tr\u00e8s discr\u00e8tement \u00e9clair\u00e9es, donnent asile \u00e0 tout un peuple de D\u00e9it\u00e9s et de Sages de l’Orient. Dans le silence solennel de ce temple cr\u00e9\u00e9 pour eux, les uns et les autres poursuivent une existence myst\u00e9rieuse, incarn\u00e9s dans leurs effigies ou dans les ouvrages qui perp\u00e9tuent leurs paroles.<\/p>\n

\u00c0 droite, est une petite chambre o\u00f9 les fervents de l’Orientalisme s’absorbent en de studieuses recherches, oublieux de Paris dont les bruits heurtent en vain les murs des b\u00e2timents, sans parvenir \u00e0 troubler l’atmosph\u00e8re de qui\u00e9tude et de r\u00eave qu’ils enclosent.<\/p>\n

Dans la petite chambres, des appels muets s’\u00e9chappent des pages que l’on y feuill\u00e8te. L’Inde, la Chine, le Japon et tous les points de ce monde qui commence au-del\u00e0 de Suez sollicitent les lecteurs… des vocations naissent… la mienne est n\u00e9e.<\/p>\n

Tel \u00e9tait le Mus\u00e9e Guimet quand j’avais vingt ans.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Comme tout est simple et machinal dans nos gestes. M\u00eame aux moments les plus douloureux de notre existence, rien, en g\u00e9n\u00e9ral, ne d\u00e9c\u00e8le nos d\u00e9chirements intimes. 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