{"id":17929,"date":"2019-01-16T23:54:41","date_gmt":"2019-01-16T22:54:41","guid":{"rendered":"https:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/?p=17929"},"modified":"2019-01-17T00:00:06","modified_gmt":"2019-01-16T23:00:06","slug":"krishnamurti-ug-par-michel-langinieux","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/krishnamurti-ug-par-michel-langinieux\/","title":{"rendered":"Krishnamurti & UG par Michel Langinieux"},"content":{"rendered":"

(Revue L\u2019Originel. \u00c9t\u00e9 1996)<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

La vacuit\u00e9 absolue, Krishnamurti par Michel Langinieux<\/b><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Les derniers mots de Krishnamurti (K.) concernant son enseignement ont \u00e9t\u00e9 : \u00ab …peut-\u00eatre auraient-ils pu savoir s’ils avaient v\u00e9cu ces enseignements… mais personne ne l’a fait… personne… c’est ainsi ! \u00bb \u00ab That’s that ! \u00bb<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Cette super \u00e9nergie, cette immense \u00e9nergie et intelligence avait utilis\u00e9 son corps pendant 70 ans. Il a parl\u00e9 70 ans. Sa conclusion est nette, foudroyante. Ces mots viennent de son message enregistr\u00e9 le 7 f\u00e9vrier 1986.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Nul doute, il n’y a jamais eu qui que ce soit ici. Quand on s’\u00e9coute profond\u00e9ment, pr\u00e9cis\u00e9ment, o\u00f9 est la personne ? Qui fait ? D\u00e8s qu’il y a \u00ab quelqu’un \u00bb c’est la fin, le d\u00e9but de la fin. Ce quelqu’un finit, de toute fa\u00e7on. C’est net. Autant finir tout de suite.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

K. apporte une carte, ce sont ses termes. La carte n’est ni voyage, ni paysage. \u00c0 chacun de tenter l’aventure, s’il le d\u00e9sire. \u00c0 ses risques et p\u00e9rils. Prend qui veut. Apprend qui veut. C’est offert. K. apporte un outil. \u00c0 chacun de se rendre compte qu’une \u00e9pingle n’est pas un rasoir, un burin pas n\u00e9cessairement un tire-bouchon ni un ouvre-bo\u00eete. L’on ne se sert pas d’un microscope comme d’un yoyo. Chacun \u00ab fait \u00bb son \u00e9ducation. Tout un apprentissage, pas des moindres ! Tout d\u00e9pend de qui est qui. Go\u00fbte le fruit qui peut. Attention aux figues de barbarie. Ce ne sont pas des figues ! Attention. Attention \u00e0 soi ne signifie pas avoir peur, mais fonctionner compl\u00e8tement, d\u00e9lib\u00e9r\u00e9ment. L’attention \u00e0 soi, face \u00e0 soi. Y mettre son c\u0153ur, son \u00eatre, son \u00e2me, ses visc\u00e8res et le reste, ne suffit pas. Ce n’est pas assez. Quoi alors ? La vie devient \u00e9cole. \u00c0 condition d’y \u00eatre. Soi se cr\u00e9ant. \u00c0 dieu vat !<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

L’\u00e9cole telle que nous la connaissons, con\u00e7ue par les hommes politiques et autres comparses, n’a pour but que de les servir, et asservir les enfants, rouages, moutons ou chair \u00e0 canons. Elle est le contraire de la vie. Elle la supprime. Je pense \u00e2 l’\u00e9cole du <\/span><\/span><\/span>Grand Meaulnes<\/i><\/span><\/span><\/span> et \u00e0 la fin de Monsieur Alain-Fournier.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

La question clef de l’enseignement de Krishnamurti est \u00ab pourquoi ? \u00bb Elle permet la d\u00e9couverte et la dissolution des concepts qui nous r\u00e9gissent. Elle permet de ne pas tomber dans certaines voies de garage. (Ainsi : pourquoi d\u00e9sirer vous saouler quand vous voulez conna\u00eetre la sobri\u00e9t\u00e9 ?) Elle permet la vue p\u00e9n\u00e9trante. K. parle \u00e0 l’intelligence. O\u00f9 diable se niche-t-elle ? Elle est, parce qu’il lui parle. Voil\u00e0 la force de la parole. K. parle \u00e0 des murs cach\u00e9s derri\u00e8re les sourires d’une fausse curiosit\u00e9 qui n’est que peur. K. parle \u00e0 ce qui est.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

C’est tout ce que je peux dire sur Krishnamurti. Il est difficile de le d\u00e9crire \u00e0 ce niveau si impeccable. Loin de toutes les opinions, les faits et gestes, des illumin\u00e9s ! Qu’on me donne un bon jeu de foot sur le terrain avec un vrai ballon et de vraies jambes ; \u00e0 la rigueur, peut-\u00eatre, jouer les coachs dans une participation active sur les r\u00e9sultats et la vitalit\u00e9, dans le c\u00f4t\u00e9 effectif de ce sport. Les comptes rendus des \u00ab canards \u00bb du lendemain, qu’ont-ils \u00e0 voir avec la vie ? Papier pour le cabinet, peut-\u00eatre ?<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Les mots ne sont jamais \u00ab la chose \u00bb, et les cinq lettres du mot chant n’ont aucun rapport avec la note que je pousse. Il s’agit de vie, non de ronrons explicatifs. Il s’agit de soi, pas de biens\u00e9antes fa\u00e7ades d\u00e9fendues par la pens\u00e9e, \u00ab Ma r\u00e9putation ? Une horreur \u00bb disait K. En ajoutant : \u00ab Rot ! \u00bb (Pourriture ! Foutaise !) C’est tout ce que je veux dire sur Krishnamurti. Il n’y a pas de portrait \u00e0 ce niveau-l\u00e0. Seul un miroir. Voit qui veut. C’est son miroir. Propre. Ce que l’on voit est soi. Qui voit ?<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

En ce qui me concerne. Jamais personne ne m’aura fait travailler autant, \u00e0 perte de vue, \u00e0 perte d’haleine, que ce \u00ab Miroir-l\u00e0 \u00bb. Jamais personne n’y aura autant \u00ab cru \u00bb que moi (Int\u00e9ressant la fameuse croyance ancr\u00e9e profond \u00ab il sait tout, je ne sais rien \u00bb donc \u00ab portez-moi s’il vous pla\u00eet \u00bb. Comment ne pas voir cette cataracte humaine trop entretenue chez soi, cette rave \u00e0 d\u00e9terrer, \u00e0 observer, \u00e0 dissoudre ?<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Par affection, par admiration, j’aurai tellement voulu que ce fut K. qui me transmette ce qui n’a ni d\u00e9but ni fin. C’\u00e9tait le r\u00eave d’un enfant \u00e9merveill\u00e9. \u00ab Seulement lui ! \u00bb Cela faisait partie de mon film en couleurs, en quatre dimensions. De toute une projection. C’est venu d’ailleurs, autrement, diff\u00e9remment. Le \u00ab Rien \u00bb n’a pas d’obligations. Il rit. D\u00e8s le d\u00e9but, rien n’est d\u00e9cid\u00e9 ni ne se d\u00e9cide. Il n’y a jamais eu qui que ce soit ni quoi que ce soit. C’est net.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

\u00c7a ne peut venir que de soi. C’est. Pas la croyance, moi. Sans majuscule. Rien. Et conscient. K. parle si bien du rien (nothingness).<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Ce qui plus est, ce que je pensais \u00eatre le point d’arriv\u00e9e, cette rencontre avec l’infini impalpable, ce vide qui se d\u00e9vore tout seul, n’est que point de d\u00e9part. Une maille l\u00e2che dans un processus de d\u00e9sapprentissage d\u00e9lib\u00e9r\u00e9.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

J’ai eu la joie de rencontrer le personnage plus d’un millier de fois \u00e0 Saanen, Paris, Londres, Brockwood, New-York, Santa Monica, San Diego, Santa Cruz, Berkeley, Ojai et Stanford o\u00f9 je lui organisais quatre conf\u00e9rences en F\u00e9vrier 69, \u00e0 Dinkenspield. Il m’a serr\u00e9 la main une derni\u00e8re fois, dans la for\u00eat \u00e0 Gstaad. J’y suis encore ! Toujours avec lui.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

\u00ab\u00a0J’y suis \u00bb signifie simplement \u00ab tout reste \u00e0 faire \u00bb. Cela signifie aussi \u00eatre. Qui fait ?<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

\u00ab Bonne chance ! Bon voyage \u00bb pour vous. Si le c\u0153ur vous en dit. C’est \u00e0 moi que je parle.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Paris, 29 septembre 1993.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Chaque cr\u00e9ature vivante poss\u00e8de sa propre sensibilit\u00e9, sa propre fa\u00e7on de vivre et sa propre conscience, mais l’homme pr\u00e9suppose que tout en lui est sup\u00e9rieur et c’est ainsi qu’il perd son amour, sa dignit\u00e9 et devient insensible, vide et destructeur. Dans la vall\u00e9e des orangers, les arbres du printemps portaient fleurs et fruits, la matin\u00e9e \u00e9tait claire et belle. Les montagnes, vers le nord, \u00e9taient saupoudr\u00e9es de neige. Elles \u00e9taient d\u00e9pouill\u00e9es, rudes et distantes mais sous le ciel d’un bleu tendre du petit matin, elles semblaient tr\u00e8s proches. On croyait pouvoir les toucher. Elles exprimaient ce sentiment d’\u00e9ternit\u00e9 li\u00e9 \u00e0 leur indestructible majest\u00e9, et cette beaut\u00e9 qui na\u00eet d’une grandeur intemporelle. Tout \u00e9tait encore tranquille et l’air embaumait du parfum des fleurs d’orangers. Merveilleuse beaut\u00e9 de la lumi\u00e8re. Dans cette partie du monde, la lumi\u00e8re poss\u00e8de une qualit\u00e9 particuli\u00e8re, elle est dot\u00e9e d’un rayonnement p\u00e9n\u00e9trant, elle est vivante et comble le regard. Elle para\u00eet s’insinuer au plus profond de votre conscience, ne laissant nul recoin dans l’obscurit\u00e9. Tout cela suscitait une grande all\u00e9gresse et chaque feuille, chaque brin d’herbe, s’en faisait l’\u00e9cho. Le geai bleu sautillait d’une branche \u00e0 l’autre et, pour une fois, ne poussait pas son cri strident. Admirable matin\u00e9e de lumi\u00e8re et de profondeur.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Le temps a engendr\u00e9 la conscience et son contenu. Cette culture est l’\u0153uvre du temps. Le contenu constitue la conscience. Sans lui, nous le savons, il n’est pas de conscience. Alors, il n’y a rien. Nous d\u00e9pla\u00e7ons les petits morceaux de cette conscience d’un domaine \u00e0 l’autre, en fonction de la pression de la raison et des circonstances, mais cette action reste enclose dans le champ de la douleur, de la souffrance et du savoir. Ce mouvement est d’ordre temporel, c’est la pens\u00e9e et la mesure. C’est un absurde jeu de cache-cache avec soi-m\u00eame, avec l’ombre et la substance de la pens\u00e9e, le pass\u00e9 et le futur mental. La pens\u00e9e ne peut contenir ce moment, car celui-ci est hors du temps. Ce moment est la cessation du temps ; le temps s’est arr\u00eat\u00e9 et cet instant, nul mouvement n’a lieu et, de la sorte, ce mouvement n’est reli\u00e9 \u00e0 aucun autre. \u00c9tant d\u00e9pourvu de cause, il n’a pas non plus de d\u00e9but ni de fin. La conscience ne peut le contenir. En cet instant de vacuit\u00e9 absolue, tout peut enfin \u00eatre.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Vider la conscience de son contenu, voil\u00e0 ce qu’est la m\u00e9ditation.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Extrait de : <\/span><\/span><\/span>Journal de Krishnamurti<\/i><\/span><\/span><\/span>. \u00c9ditions Buchet-Chastel.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

***<\/p>\n

U. G. par Michel Langinieux<\/b><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Il lisait les lignes de la main et descendait souvent au camping de Saanen voir les copains. \u00c9trange et sympathique, hippie ou tout comme, accompagn\u00e9 d’une dame charmante \u00e0 la voix aigu\u00eb, Valentine de Kerven. Nous \u00e9tions en 1965. Naturellement, tous deux devinrent des amis. Valentine avait travaill\u00e9 avec Artaud et Dullin ; elle avait su r\u00e9volutionner Paris et recevoir des \u0153ufs sur les \u00ab Champs \u00bb, osant les descendre en pantalons \u00e0 l’\u00e9poque ! Ils habitaient alors sur une colline, Pffeifeneg, avec une vue incomparable conduisant \u00e0 plusieurs vall\u00e9es ; un haut chalet \u00e0 l’ancienne, sombre, d’o\u00f9 j’observais d’innombrables feuilles tremblant sur les arbres entourant les toits. Une seule parfois, virevoltait alors que le vent s’arr\u00eatait brusquement, dans un silence total. \u2013 \u00ab Que cette feuille \u00e0 trembler alors que l’arbre entier s’arr\u00eate? \u00bb<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Que de fois nous nous sommes retrouv\u00e9s autour d’un couscous, plus de trente ans, sur toute la plan\u00e8te. En 78, je r\u00e9p\u00e9tais \u00ab Arlequin \u00bb dans la Cour Mazarine pour le Festival St Germain des Pr\u00e9s et passais tous les jours chez eux, \u00e0 deux pas de l’Institut, en sueur pour prendre un bain. U.G. me nourrissait. Pistaches par kilos qui arrivaient parfum\u00e9es directement d’Iran, par ses amis proches Eddy et Lulu, et des tonnes d’affection. Il m’a toujours nourri. Plus d’un millier de fois, \u00ab semoulina \u00bb et l\u00e9gumes. U.G. mange \u00e0 peine. De temps en temps, il boit de l’eau ti\u00e8de. Il reste l’ami inhabituel \u00e0 l’humour f\u00e9roce qui surgit \u00e0 l’improviste. Une teigne, s’il veut se d\u00e9barrasser de quelque chose ou fait de quelqu’un. Mais exquis.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Je n’ai personnellement jamais support\u00e9 son \u00ab enseignement \u00bb, il parle trop pour moi. Il lui arrivait de parler quinze heures durant sans s’arr\u00eater, sur un m\u00eame sujet. Effarant. Mais il le br\u00fble de mille feux. Il le consume, \u00e0 sa fa\u00e7on. D\u00e8s qu’il ouvre la bouche sur un de ses \u00ab dadas \u00bb, je pars. Et nous rions et rions, comme des fous, \u00e0 nous d\u00e9crocher les m\u00e2choires. Et parlons de tout, de rien, sauf surtout de sa marotte. Il m’a appris une pratique essentielle, primordiale : \u00ab Au milieu des \u00e9pines, je marche ! \u00bb C’est le seul enseignement que je garde. Il suffit. Vivre sur la plan\u00e8te, c’est tenir debout quoi qu’il se passe. La mort de Krishnamurti lui fut rude en f\u00e9vrier 1986. Il fut immens\u00e9ment affect\u00e9, en d\u00e9pit de ses constantes r\u00e9actions contre l’image que \u2013 lui \u2013 en faisait. Il passa alors par des phases incompr\u00e9hensibles. Un ami indien vint s’occuper de lui ; lui aussi \u00e9tait en Californie. C’\u00e9tait difficile, me raconta-t-il. Mais U.G. su tenir. Une \u00e9norme partie de sa vie le quittait avec K, un demi-si\u00e8cle de conditionnement, bas\u00e9 sur dix mille ann\u00e9es d’habitudes indiennes avec le mot \u00ab terrible \u00bb de sa m\u00e8re mourant, tendant le b\u00e9b\u00e9 au grand-p\u00e8re : \u00ab Prenez en soin, il est sp\u00e9cial. \u00bb Cette culture de r\u00e9p\u00e9titions et d’habitudes, d’identifications, de luttes contre ce que repr\u00e9sentait pour lui Krishnamurti qu’il v\u00e9n\u00e9rait, qu’il allait \u00e9couter \u00e0 chaque conf\u00e9rence et chaque fois qu’il le pouvait (en tous cas de 1965 \u00e0 1967 j’en suis t\u00e9moin). Il l’aura avec moi \u2013 assis aux c\u00f4t\u00e9s de Valentine \u2013 entendu plus d’une cinquantaine de fois ces trois ann\u00e9es-l\u00e0. Cet \u00eatre \u00e9tonnant fut l’axe de sa vie enti\u00e8re. U.G. quitta donc brusquement la Californie. C’\u00e9tait fini. Un autre p\u00e9riode commen\u00e7ait.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Ses mains sont extraordinaires. D’une force. \u00ab Tiens \u00bb, dit-il, les tendant, \u00ab lis \u00bb ; et parfois je le fais, parfois pas. Je ne suis pas un sp\u00e9cialiste, mais je connais ses mains. Elles gardent leurs \u00e9nergies. Je les retrouve de d\u00e9cades en d\u00e9cades. Elles me parlent de ce qu’il fait, la fa\u00e7on dont il se tient seul. Les mains ne mentent pas. Si elles manipulent ce sera des objets ; elles embobineront des fils de laine ou de soie, pas des gens. On peut compter sur elles. Elles n’ont rien \u00e0 cacher.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Il lui arrive des choses les plus \u00e9tonnantes, les cobras le suivent (lui-m\u00eame est tr\u00e8s serpent), il sait parler aux panth\u00e8res noires : \u00ab Sit \u00bb, lance-t-il \u00e0 Rome, (\u00ab couch\u00e9 \u00bb !) ; elles ob\u00e9issent, \u00e0 la stup\u00e9faction du dompteur. \u00c0 Sausalito, il habitait une de ces maisons sur la bordure des falaises \u00e0 vous donner le vertige, avec une balan\u00e7oire qui procurait l’envie irr\u00e9sistible de s’y pr\u00e9cipiter. A Mill Valley, il lui fallait rester \u00e0 la lisi\u00e8re des pompes fun\u00e8bres, dans une bicoque \u2013 pourquoi ? je ne l’ai jamais compris (on lui offrait des \u00ab lieux \u00bb) \u2013 Impossible de le d\u00e9loger, hypnotis\u00e9 par la T.V. nuit et jour (!) pendant des mois sans s’arr\u00eater, sauf pour faire un tour sur le Mont Talmapa\u00efs ou d\u00e9couvrir un nouveau coin. Je jouais alors \u00e0 San Francisco, menant une vie tr\u00e8s active. \u00ab Pour l’amour du ciel, que fabriques-tu \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de tous ces cercueils ? \u00bb \u2013 \u00ab Un couscous \u00bb!<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

\u00c0 Gstaad c’est le Sunbeam, avec sa vue \u00e9tonnante sur la magie de ce petit village, qui l’a conquis. \u00c0 Londres, c’\u00e9tait le verdoyant Hamstead, chez d’anciens \u00e9tudiants de Stanford. Et \u00e0 Paris, ce fut la rue du Bac o\u00f9 tant d’amis du monde entier lui rendaient visite. Ce sont les derni\u00e8res fois o\u00f9 nous avons pu rencontrer Valentine intacte (elle perdait la m\u00e9moire). On y d\u00e9couvrait Parveen Babi, la star indienne de l’\u00e9poque, des penseurs, chercheurs, voyageurs, la princesse polonaise Halina Sadowska et la bande des copains.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Il attire les foudres. Il provoque les foudres. Il aime d\u00e9ranger ; le scandale, particuli\u00e8rement. Il le cultive. Il aime les cris, qu’on parle de lui. Il fera tout pour provoquer des d\u00e9sastres avec un charme fou, l’air de ne pas y toucher\u00a0: \u00ab Moi ? C’est moi qui ai fait cela ? \u00bb ouvrira-t-il grand les yeux, tombant des nues, absolument ravi. Il vous m\u00e8nera en auto des heures durant, pour voir un modeste lac, mais n’en sortira pas. Il reste la personne la plus t\u00eatue que j’ai jamais rencontr\u00e9e de ma vie… \u00ab La beaut\u00e9 m’ennuie. Je ne la comprends pas \u00bb etc., et sa litanie reprend, r\u00e9agissant \u00e0 ce que K. appelait \u00ab beaut\u00e9 \u00bb (la beaut\u00e9 dont parlait K. \u2013 le vide, le rien \u2013 n’avait souvent rien \u00e0 voir avec ce que ses auditeurs croyaient entendre ou donner \u00e0 son sens). Il est saisissant de le voir agir ainsi, sans peur. C’est sympathique, lib\u00e9rateur m\u00eame. Aucun conformisme. Aucune fa\u00e7ade. Aucun tartinage. Les \u00ab gurus \u00bb \u00e0 la fran\u00e7aise (ou \u00e0 la belge qui essaient tristement d’imiter) devaient y prendre de la graine. Une journaliste de \u00ab Times magasine \u00bb vint un jour. \u00ab Sortez \u00bb lui cria-t-il. Elle en pleurait. Lui, pas touch\u00e9 le moins du monde. Une milliardaire am\u00e9ricaine se pr\u00e9cipite, un autre jour. \u00ab Pour vous \u00bb s’exclame-t-elle, jetant sur la table ses titres notari\u00e9s (un immeuble \u00e0 Manhattan, une \u00eele et toutes ses possessions). \u00ab Je ne suis pas \u00e0 vendre \u00bb tonna-t-il, fou de rage. \u00ab Hors d’ici \u00bb. Elle s’accroche depuis. Depuis des ann\u00e9es. On la retrouve dans les a\u00e9roports, pleurant, cherchant son b\u00e9b\u00e9 perdu, son U.G. qui la renvoie p\u00e9riodiquement quand elle le retrouve ; et on la voit r\u00e9appara\u00eetre, elle lui t\u00e9l\u00e9phone partout, de temps \u00e0 autre s’incruste ou le suit \u00e0 la trace. Une mordue. Nul ne sait ce qu’elle cherche. Tant d’argent pour tant et rien d’autre que cette qu\u00eate vers son inaccessible.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

La m\u00e8re du guru Andrew Cohen, Luna, est venue lui rendre visite pendant des ann\u00e9es en Suisse et faisait partie des intimes. Elle le retrouve souvent \u00e0 N.Y… et lui raconte ses m\u00e9saventures avec force fou-rires et bagout. \u00c9tonnant d’entendre \u00ab <\/span><\/span><\/span>The mother of God<\/i><\/span><\/span><\/span> \u00bb (titre de son livre sur son fils dans ses rapports maternels).<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Denise Desjardins appara\u00eet depuis plus de vingt ans dans son sillage. Elle porte sur son visage, \u00e0 chaque rencontre, les traces de ce qui se passe pour elle en t\u00e9moin vivant d’un v\u00e9cu l’ann\u00e9e qu’elle vient de passer. Elle n’a pas besoin de parler de sa vie, elle la transmet. Ses silences sont plus \u00e9loquents, livres ouverts et criants. Elle arbore une v\u00e9ritable v\u00e9n\u00e9ration pour le \u00ab Nouny \u00bb (qu’elle n’osera jamais elle-m\u00eame appeler ainsi) : U.G. est en effet \u00ab sacr\u00e9 \u00bb !).<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Eddy et Lulu Ani, de Perse, simples, g\u00e9n\u00e9reux, osant faire des kilom\u00e8tres en montagnes \u00e0 l’aventure ou sauter sur tremplins \u00e0 s’en casser les chevilles, avec un sens d’humour \u00e0 toute \u00e9preuve et une \u00e9coute qui, le long des ann\u00e9es ne fit que s’amplifier, sont vraiment ses amis les plus proches, les plus pr\u00e9sents. Et tendres. Eddy et Lulu furent les t\u00e9moins de toutes ces trente derni\u00e8res ann\u00e9es.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Il y a aussi un ancien pilote d’embarcations, Paul Semp\u00e9 qui aiguillait les paquebots dans le port de Marseille. Il est devenu \u00ab son chauffeur attitr\u00e9 \u00bb et ne veut rien faire d’autre que le \u00ab conduire \u00bb \u2013 sans penser, surtout sans devoir penser par lui-m\u00eame \u2013 aux ordres du \u00ab Nouny \u00bb totalement. Il avait, lui qui avait v\u00e9cu une impeccable carri\u00e8re sur les flots de la M\u00e9diterran\u00e9e, voulu pratiquer \u00ab l’attention \u00bb un jour tr\u00e8s calme, par mer d’huile… et il \u00e9tait entr\u00e9 dans un rocher (il est tr\u00e8s difficile d’y arriver, parait-il).<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Personnellement, j’adore cajoler U.G., le chatouiller, le transformer en petite poup\u00e9e (faisant gigoter ses menottes) \u00e0 la fureur des adorateurs \u2013 les Italiens surtout \u2013 qui ont l’impression qu’on se moque de \u00ab quelqu’un \u00bb. Comment peut-on ainsi toucher \u00e0 leur \u00ab Nouny \u00bb (terme affectueux que je lui donne). Et s’il n’y avait \u00ab personne \u00bb ?… Ce saxe, cet objet d’art qu’ils r\u00e9v\u00e8rent, CE \u00e0 quoi ils croient, \u00e0 quoi ils ont besoin de croire \u2013 qui les concerne \u2013 ce personnage ou cette \u00ab marionnette \u00bb, prennent-ils r\u00e9ellement son apparence pour une r\u00e9alit\u00e9 ? Certes. Ceci m’oblige parfois \u00e0 employer le langage le plus scatologique \u2013 ou \u00e9rotique \u2013 qui ne fera pas bouger U.G. d’un cil (il ne cille pas des yeux), mais d\u00e9range \u00e9norm\u00e9ment l’entourage. D\u00e8s que l’on parle de formes rebondies, cela trouble. Qui ? O\u00f9 ? Quoi ? Ils ne comprennent couic \u00e0 mes fa\u00e7ons d’agir. Lui non plus, mais cela au moins le fait rire. Alors, c’est gagn\u00e9 ! Ce jeu a dur\u00e9 des ann\u00e9es. Le spectacle est de toute fa\u00e7on, constant autour de lui et prend des proportions surr\u00e9alistes. \u00c9v\u00e9nements, quiproquos, d\u00e9roulements d’aventures, voies de garages, il semble \u00eatre le catalyseur de ceux qu’il attire. U.G. est une crois\u00e9e de chemins, une lign\u00e9e d’attention. Combien de paum\u00e9s s’y retrouvent, combien d’amis aussi, combien d’ahurissantes destin\u00e9es !<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Paris, No\u00ebl 1995.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Texte publi\u00e9 avec l’aimable autorisation de Mme Claire Mercier des \u00e9ditions L’Originel-Charles Antoni<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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