{"id":20653,"date":"2025-07-06T13:42:29","date_gmt":"2025-07-06T12:42:29","guid":{"rendered":"https:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/?p=20653"},"modified":"2025-07-06T13:42:29","modified_gmt":"2025-07-06T12:42:29","slug":"le-sens-nest-pas-en-vous-par-orlando-moreira","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/le-sens-nest-pas-en-vous-par-orlando-moreira\/","title":{"rendered":"Le sens n\u2019est pas en vous par Orlando Moreira"},"content":{"rendered":"

Une br\u00e8ve introduction<\/b><\/span><\/span><\/span><\/span><\/h4>\n

Dans cet essai tr\u00e8s personnel et poignant, Moreira affirme que notre peur la plus primaire n\u2019est pas la mort, mais la solitude. Comme il le dit, \u00ab un enfant ne pleure pas parce qu\u2019il comprend la mortalit\u00e9. Il pleure parce que personne ne vient \u00bb. Moreira red\u00e9finit l\u2019existentialisme pour le XXI<\/b><\/span><\/span><\/span>e\u00a0<\/b><\/span><\/span><\/sup><\/span>si\u00e8cle. Il extrait et distille les questions fondamentales du sens dans un monde qui commence \u00e0 percevoir la superficialit\u00e9 de ses voies.<\/b><\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

_______________________________<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Il y a un an, on m\u2019a diagnostiqu\u00e9 une tumeur au cerveau.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Elle n\u2019\u00e9tait pas fatale.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Je luttais d\u00e9j\u00e0 contre une perte d\u2019audition croissante dans une oreille. L\u2019un des m\u00e9decins m\u2019a dit que je l\u2019imaginais. Il m\u2019a m\u00eame dit que j\u2019\u00e9tais fou de le penser. Mais les acouph\u00e8nes s\u2019aggravaient \u2014 ils \u00e9taient stridents, r\u00e9actifs aux sons, in\u00e9vitables. J\u2019\u00e9tais convaincu qu\u2019une fois que j\u2019aurais vu un sp\u00e9cialiste, il trouverait quelque chose et que les choses s\u2019am\u00e9lioreraient. Lors de notre premi\u00e8re rencontre, la sp\u00e9cialiste m\u2019a promis que cela irait mieux. Un mois plus tard, elle m\u2019a dit le contraire. La situation ne s\u2019am\u00e9liorerait pas. Les choses allaient empirer. Je finirais par devenir sourd d\u2019une oreille. Les acouph\u00e8nes deviendraient plus forts.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Et c\u2019est ce qui s\u2019est pass\u00e9. Deux mois plus tard, le bruit devint insupportable et r\u00e9actif \u00e0 d\u2019autres sons. Avant que le m\u00e9decin g\u00e9n\u00e9raliste n\u2019accepte de me prescrire des somnif\u00e8res et des antid\u00e9presseurs, je suis rest\u00e9 six jours sans dormir. J\u2019\u00e9tais en panique, dans un d\u00e9sespoir absolu, en ruine.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

La musique, toujours au c\u0153ur de ma vie int\u00e9rieure, devint distordue, puis in\u00e9coutable. Ce qui m\u2019avait autrefois ancr\u00e9 me blessait \u00e0 pr\u00e9sent. J\u2019avais imagin\u00e9 mes derni\u00e8res ann\u00e9es pass\u00e9es \u00e0 visiter les salles de concert et les op\u00e9ras du monde entier. Cet avenir n\u2019existe plus. La distorsion est permanente. Le silence est envahi par le bruit. Le monde ne s\u2019est pas \u00e9teint, mais il a perdu sa douceur.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

\u00c0 mesure que mon audition s\u2019effondrait, je commen\u00e7ai \u00e0 craindre bien plus que le bruit et le silence. Avec l\u2019\u00e2ge, ma vision a \u00e9galement commenc\u00e9 \u00e0 s\u2019affaiblir. Les arts qui me procuraient autrefois du r\u00e9confort \u2014 la musique, la litt\u00e9rature, le cin\u00e9ma, la peinture \u2014 commenc\u00e8rent \u00e0 me sembler fragiles, contingents. J\u2019entrevoyais la possibilit\u00e9 d\u2019un avenir o\u00f9 aucune forme de beaut\u00e9, aucune poursuite intellectuelle ne me serait plus accessible. Mais la v\u00e9ritable terreur n\u2019\u00e9tait pas d\u2019ordre sensoriel ou esth\u00e9tique. Il ne s\u2019agissait pas de perdre le plaisir. C\u2019\u00e9tait l\u2019horreur rampante que m\u00eame une exp\u00e9rience partag\u00e9e puisse un jour, pas trop lointain, devenir inaccessible et que la vie continue sans elle. Et bien que cela f\u00fbt d\u00e9j\u00e0 dans mes pens\u00e9es \u00e0 l\u2019\u00e9poque, je ne r\u00e9alisais qu\u2019\u00e0 moiti\u00e9 \u00e0 quel point c\u2019\u00e9tait essentiel.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Pendant un certain temps, j\u2019ai voulu mourir. Lorsque les m\u00e9dicaments ont commenc\u00e9 \u00e0 faire effet, cette envie s\u2019est estomp\u00e9e, mais je ne voulais plus \u00eatre en vie non plus.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Ce n\u2019\u00e9tait pas du d\u00e9sespoir. Ce n\u2019\u00e9tait pas une d\u00e9pression. Juste un vide. Je me sentais comme une poup\u00e9e cass\u00e9e. La musique, mais aussi les autres arts, le mouvement, la contemplation, et m\u00eame les conversations tranquilles, avaient compl\u00e8tement perdu leur attrait. Le son lui-m\u00eame \u00e9tait devenu hostile. Je restais enferm\u00e9 \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur. <\/span><\/span><\/span>J<\/span><\/span><\/span>\u2019ai cess\u00e9 de faire de l\u2019exercice. Ma sant\u00e9 s\u2019est d\u00e9grad\u00e9e.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Les psychologues m\u2019ont dit que faire des choses m\u2019aiderait, que le mouvement pouvait tenir le d\u00e9sespoir \u00e0 distance. J\u2019ai donc continu\u00e9. J\u2019ai fonctionn\u00e9. J\u2019ai parl\u00e9. J\u2019ai travaill\u00e9. Mais cela semblait sans espoir. La vie consistait \u00e0 se forcer \u00e0 passer un jour de plus. Ne pas trop penser. Il n\u2019y avait plus de r\u00e9sonance.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Et pourtant, j\u2019ai continu\u00e9, parce qu\u2019il n\u2019y avait rien d\u2019autre \u00e0 faire.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Ils m\u2019ont dit de chercher en moi le sens, l\u2019intention, le plaisir. De trouver mon vrai moi. Mais je n\u2019ai rien trouv\u00e9 qui vaille la peine d\u2019\u00eatre conserv\u00e9. Aucun but dans le travail. Aucun r\u00e9confort dans la pens\u00e9e. Oui, il y avait des activit\u00e9s agr\u00e9ables\u00a0: la lecture, l\u2019\u00e9tude, le travail intellectuel, mais il n\u2019y avait pas de v\u00e9ritable raison de pers\u00e9v\u00e9rer. <\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Pourtant, il y avait aussi quelque chose d\u2019autre\u00a0: une envie de dire aux autres ce que je ressentais. Et chaque fois que je le faisais, que je parlais avec une honn\u00eatet\u00e9 brute, les autres finissaient par me raconter leur propre histoire, leur souffrance, leur douleur, leur chagrin, leurs inqui\u00e9tudes. Cela m\u2019a fait r\u00e9fl\u00e9chir \u00e0 tout ce que nous endurons et \u00e0 toute la douleur que nous cachons. Et c\u2019est en les \u00e9coutant que j\u2019ai trouv\u00e9 la motivation et le sens.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

C\u2019\u00e9tait cela. Les autres. Mes enfants. Ma femme. Mon fr\u00e8re. Mes amis. Des coll\u00e8gues. Des gens qui, chacun \u00e0 leur mani\u00e8re, m\u2019ont dit qu\u2019ils pr\u00e9f\u00e9raient vivre dans un monde avec moi que dans un monde sans moi.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Cela ne m\u2019a pas ramen\u00e9 la musique ni la paix, mais cela m\u2019a donn\u00e9 un endroit o\u00f9 aller. Pas une certitude. Pas une confirmation. Juste une raison de rester, et une raison de construire.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Ernest Becker pensait que les humains construisaient un sens pour nier la mort ; que nous craignions l\u2019extinction et que nous construisions donc une culture, un ego, un mythe. Je trouve son message convaincant. Son \u0153uvre, ainsi que ceux de Camus et de Schopenhauer, ont fortement influenc\u00e9 ma fa\u00e7on de voir le monde. Mais je pense qu\u2019il est pass\u00e9 \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de quelque chose de plus profond.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

La peur primordiale n\u2019est pas la mort\u00a0: c\u2019est d\u2019\u00eatre <\/span><\/span><\/span><\/span>seul \u2014 \u00e9ternellement<\/i><\/span><\/span><\/span><\/span><\/em>, structurellement, m\u00e9taphysiquement seul. La mort est limit\u00e9e ; la solitude sans \u00e9chappatoire ne l\u2019est pas. M\u00eame une vie immortelle dans des conditions parfaites, si elle est v\u00e9cue dans l\u2019isolement, n\u2019est pas une libert\u00e9 ; c\u2019est un effondrement sans fin.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Je ne la choisirais pas. Pas m\u00eame pour le silence. Pas m\u00eame pour le retour de la musique. Je pr\u00e9f\u00e9rerais vivre dans ce monde bris\u00e9, dans mon corps affaibli, parmi d\u2019autres personnes imparfaites et limit\u00e9es, que dans un monde parfait habit\u00e9 par moi seul. Je pr\u00e9f\u00e9rerais \u00eatre une personne parmi d\u2019autres qu\u2019un dieu solitaire.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Il y a un moment dans <\/span><\/span><\/span>For the Man Who Has Everything (Pour l\u2019homme qui a tout) \u2014 <\/i><\/span><\/span><\/span>une<\/span><\/span><\/span> <\/i>histoire de Superman par Allan Moore, que j\u2019ai lue il y a de nombreuses ann\u00e9es et \u00e0 laquelle je finis toujours par revenir \u2014 o\u00f9 Superman est pi\u00e9g\u00e9 dans une illusion o\u00f9 Krypton n\u2019a jamais explos\u00e9. Dans cette illusion, il a une famille, un fils qu\u2019il aime. Alors que l\u2019illusion commence \u00e0 se fissurer, il prend son fils dans ses bras et lui dit : \u00ab J\u2019\u00e9tais l\u00e0 \u00e0 ta naissance, et je t\u2019aimerai toujours, mais\u2026 mais je ne pense pas que tu sois r\u00e9el \u00bb. Et il l\u00e2che prise.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Il ne part pas parce que son monde imaginaire est d\u00e9sagr\u00e9able, bien au contraire. Il part parce qu\u2019il n\u2019est pas habit\u00e9. Il est plein de tout ce qu\u2019il a toujours d\u00e9sir\u00e9 \u2014 une vie simple, une famille, des souvenirs, de l\u2019amour \u2014 mais aucun Autre, aucune vie int\u00e9rieure, aucune souffrance, aucune pr\u00e9sence r\u00e9elle. Il est parfait en tout point, sauf l\u2019absence d\u2019autres esprits.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Et c\u2019est ce qui le rend insupportable.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Ce moment est rest\u00e9 grav\u00e9 dans ma m\u00e9moire. Le r\u00eave \u00e9tait vivant. L\u2019amour \u00e9tait r\u00e9el. Mais il n\u2019\u00e9tait pas r\u00e9ciproque. Et quand il devient clair que personne d\u2019autre n\u2019est vraiment l\u00e0, je choisirai toujours le monde qui peut encore contenir d\u2019autres personnes, m\u00eame s\u2019il fait mal.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Et si je choisis ce monde parce que je ne supporte pas d\u2019\u00eatre existentiellement seul, alors je dois esp\u00e9rer que les autres ressentent la m\u00eame chose. Je tends la main parce que j\u2019ai besoin d\u2019eux, mais s\u2019ils existent, ils pourraient aussi avoir besoin de moi. Et cela suffit \u00e0 en faire une responsabilit\u00e9.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Becker comprenait notre instinct de mort. Mais pas la premi\u00e8re peur. Un enfant ne pleure pas parce qu\u2019il comprend la mortalit\u00e9. Il pleure parce que personne ne vient.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

C\u2019est ce qui m\u2019a permis de rester en vie. Ni la foi. Ni la clart\u00e9. Juste la chance que je puisse encore compter, que quelqu\u2019un puisse avoir besoin de moi, que quelqu\u2019un ressente mon absence.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Ce n\u2019est pas noble. Ce n\u2019est pas un d\u00e9fi. Ce n\u2019est pas de la mauvaise foi. C\u2019est simplement l\u2019acte d\u2019espoir le plus vrai que j\u2019aie pu accomplir dans une vie d\u00e9pouill\u00e9e de toute garantie.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Camus a pos\u00e9 la question : Pourquoi ne pas se suicider ?<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Je r\u00e9ponds\u00a0: Parce que quelqu\u2019un pourrait \u00eatre l\u00e0.<\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Et cela doit suffire. <\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

L\u2019espoir, c\u2019est les autres.<\/i><\/span><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Texte original publi\u00e9 le 2025-06-13\u00a0: <\/span><\/span><\/span><\/span>https:\/\/www.essentiafoundation.org\/meaning-is-not-in-yourself\/reading\/<\/span><\/span><\/span><\/a><\/u><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Dans cet essai tr\u00e8s personnel et poignant, Moreira affirme que notre peur la plus primaire n\u2019est pas la mort, mais la solitude. Comme il le dit, \u00ab un enfant ne pleure pas parce qu\u2019il comprend la mortalit\u00e9. Il pleure parce que personne ne vient \u00bb. Moreira red\u00e9finit l\u2019existentialisme pour le XXIe\u00a0si\u00e8cle. 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