{"id":3446,"date":"2010-05-06T17:49:23","date_gmt":"2010-05-06T16:49:23","guid":{"rendered":"http:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/?p=3446"},"modified":"2010-05-06T17:49:23","modified_gmt":"2010-05-06T16:49:23","slug":"si-tu-netais-immortel-meditation-par-aime-michel","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/si-tu-netais-immortel-meditation-par-aime-michel\/","title":{"rendered":"Si tu n’\u00e9tais immortel… M\u00e9ditation Par Aim\u00e9 Michel"},"content":{"rendered":"

(Revue Question De. No<\/sup> 4. 1974)<\/p>\n

C’est un cri per\u00e7ant, continu, qui monte comme une fus\u00e9e. La gorge d’o\u00f9 il jaillit semble infatigable. Quel \u00eatre de chair est capable d’un tel cri ?<\/p>\n

De l’autre c\u00f4t\u00e9 de la rue, dont le bas se perd dans une profondeur bleue, une fen\u00eatre est ouverte. La profondeur bleue vibre d’une menace ind\u00e9finissable. Le cri monte toujours, de plus en plus aigu. Soudain, une femme appara\u00eet \u00e0 la fen\u00eatre, hagarde, les bras \u00e9tendus. Son visage est impr\u00e9cis ; on ne discerne pas ses traits, qui pourtant expriment terreur et d\u00e9sespoir. Sans ralentir sa course, sans cesser de crier, elle franchit la fen\u00eatre et commence de tomber en tournoyant. La profondeur bleue l’avale, tandis que son cri monte jusqu’au ciel.<\/p>\n

Haletant, l’homme vient de se r\u00e9veiller en sursaut. Pendant quelques secondes, il regarde l’obscurit\u00e9 sans comprendre, se demandant pourquoi le cri du cauchemar dissip\u00e9 continue de percer ses oreilles. Ses membres sont douloureux, son c\u0153ur bat. O\u00f9 est-il ? Ne vient-il pas de s’endormir dans la for\u00eat, non loin du lac, apr\u00e8s avoir longuement regard\u00e9 la lune se coucher derri\u00e8re les arbres ? L’odeur de la r\u00e9sine et de la mousse ne flotte-t-elle encore \u00e0 son visage ?<\/p>\n

Soudain la m\u00e9moire lui revient. Oh ! Dieu, non. La nuit dans la for\u00eat, le lac, le bruit l\u00e9ger du vent, la mousse, ce n’\u00e9tait pas tout \u00e0 l’heure.<\/p>\n

C’\u00e9tait jadis, au fond de sa jeunesse, quand pour la premi\u00e8re fois il \u00e9tait parti en vacances en campant. Il y a combien de temps ? Cinquante ans ? Soixante ans ? Le vieil homme se dresse p\u00e9niblement sur son coude, retenant son souffle pour ne pas g\u00e9mir.<\/p>\n

D’abord arr\u00eater ce cri strident. Et pour cela s’asseoir, trouver la petite bo\u00eete sur la table de nuit, avaler les deux cachets, boire un peu d’eau. Alors la tension baissera, le sang chass\u00e9 par le c\u0153ur fou cessera d’assourdir ses oreilles.<\/p>\n

Sa main cherche le bouton de la lampe, le trouve, tremble, glisse, renonce. La lumi\u00e8re ne ferait qu’ajouter \u00e0 sa mis\u00e8re. Un instant, tout \u00e0 l’heure, le temps aboli lui avait rendu la fine pointe de sa vie, ce moment sans \u00e9gal, cette nuit sous les sapins du lac de Norrk\u00f6ping, l’odeur de la mousse, de l’humus, de l’eau, celle aussi du corps assoupi \u00e0 ses c\u00f4t\u00e9s. Comme maintenant, alors, il s’\u00e9tait \u00e9veill\u00e9. Il avait \u00e9cout\u00e9 le clapotis du lac, la paix br\u00e8ve de la nuit nordique, sa respiration \u00e0 elle, aussi paisible que la nuit. Le bonheur avait explos\u00e9 en lui, m\u00eal\u00e9 \u00e0 l’angoisse de savoir qu’il passerait.<\/p>\n

Il avait pass\u00e9. Il a pass\u00e9. Le vieil homme se demande s’il n’a pas r\u00eav\u00e9, s’il n’est pas un \u00e9tranger qui, pour la premi\u00e8re fois, s’\u00e9veille dans l’infini chaos de la nuit, parmi les \u00e9toiles. Le hasard des choses vient de le tirer \u00e0 la loterie et de le gagner. De gagner quoi ? Un corps us\u00e9, malade, une \u00e2me d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9e, un destin accul\u00e9 au trou sans fond de la mort.<\/p>\n

Car il n’est plus que cela. Le vieil homme regarde le rectangle de la fen\u00eatre faiblement \u00e9clair\u00e9 par la rue. Des gens passent, des voitures, surtout des poids lourds. Que de mal, tous, ils se donnent pour aboutir \u00e0 ce qu’il est pr\u00e9sentement ! A quoi bon ? L’avenir o\u00f9 l’on court finit toujours par n’\u00eatre plus.<\/p>\n

Je suis un vieillard. Est-ce possible ? Personne ne m’avait dit qu’on n’est pas un vieillard, que ce n’est pas un \u00e9tat, que les vieillards de ma jeunesse \u00e9taient tout \u00e9tonn\u00e9s de l’\u00eatre, qu’ils n’avaient pas l’habitude, que leur habitude, c’\u00e9tait la jeunesse perdue.<\/p>\n

La fen\u00eatre se met \u00e0 tourner, comme chaque fois que sa tension baisse trop vite sous l’effet de la drogue. Il ferme les yeux et se rallonge, doucement, car il sait que son c\u0153ur mettra plusieurs minutes \u00e0 s’habituer. C’est ainsi qu’il mourra, d’un mouvement trop brusque. Penser. Penser \u00e0 quoi ? A qui ? Ceux qui avaient besoin de lui sont morts. Sa pens\u00e9e ne sert plus \u00e0 rien. M\u00eame pas \u00e0 se souvenir. Elle n’est plus que douleur, d\u00e9combres vainement agit\u00e9s dans une prison trop connue.<\/p>\n

Et encore, la douleur serait supportable avec l’esp\u00e9rance. Ce n’est pas la douleur qui fait l’enfer, c’est l’esp\u00e9rance morte.<\/p>\n

Le cauchemar de tout \u00e0 l’heure lui revient \u00e0 l’esprit. Un moment, le d\u00e9sir de le comprendre na\u00eet en lui. Mais en m\u00eame temps lui appara\u00eet la vanit\u00e9 de ce d\u00e9sir : sa pens\u00e9e, comme son corps, lui \u00e9chappe. La femme sans visage disparaissant dans la profondeur bleue, c’\u00e9tait lui-m\u00eame, sans doute. Lui, mais quoi ? Son \u00eatre ? Son \u00e2me ? Et pourquoi femme ? M\u00eame s’il pouvait dire \u00ab je sais \u00bb, sa connaissance ne serait que chim\u00e8re, car ce quelque chose qu’il croirait conna\u00eetre s’\u00e9loigne irr\u00e9m\u00e9diablement de lui, comme le rivage que le naufrag\u00e9 voit se perdre dans la brume. Norrk\u00f6ping, la main \u00e9treinte, les yeux d’adoration devin\u00e9s dans l’ombre, \u00f4 pass\u00e9, pass\u00e9, myst\u00e8re du temps… Les atomes de leurs deux corps, o\u00f9 sont-ils maintenant ? S\u00e9par\u00e9s \u00e0 jamais, aussi perdus qu’avant la naissance du monde.<\/p>\n

Il renonce \u00e0 penser, rouvre les yeux, regarde la fen\u00eatre. Une image d\u00e9j\u00e0 maintes fois rencontr\u00e9e revient \u00e0 lui. Il se voit descendant un tunnel obscur. Le tunnel est de plus en plus bas. Il marche d’abord courb\u00e9, puis sur les genoux. Il ne peut s’arr\u00eater ni se retourner. Bient\u00f4t il rampe. Il \u00e9touffe.<\/p>\n

A bout de toutes choses, apr\u00e8s elles, apr\u00e8s la derni\u00e8re d’entre elles, en d\u00e9finitive, qu’y a-t-il? La solitude, le malheur. Toujours vient ce moment sans t\u00e9moin dont on ne peut dire : je le raconterai, quelqu’un me comprendra.<\/p>\n

L\u00e0 o\u00f9 je suis, nul ne peut me rejoindre. Le moment au-del\u00e0 de toute parole, m’y voici.<\/p>\n

Le vieil homme essaie de se rappeler une exhortation que, pour ce moment-l\u00e0, toute sa vie, il avait pr\u00e9par\u00e9e. Quoi donc ? Il ne sait plus.<\/p>\n

Ainsi son esprit, son corps, les \u00eatres qu’il aimait, la paix m\u00eame du sommeil, tout se d\u00e9prend de lui. Ne lui reste que le pi\u00e8ge d’\u00eatre. \u00catre encore quand le n\u00e9ant d\u00e9livrerait.<\/p>\n

Vraiment, ne lui reste-t-il rien ? Il laisse filer quelques secondes, imagine qu’un assassin p\u00e9n\u00e8tre dans sa chambre, que sa maison prend feu.<\/p>\n

Alors une \u00e9trange joie l’envahit. L’assassin, mais s’il entrait, il lui rirait au nez !<\/p>\n

Un instant, pour mesurer son indiff\u00e9rence, il souhaite le voir appara\u00eetre. Puis m\u00eame cette envie s’efface dans la jubilation de sa d\u00e9couverte : derri\u00e8re tout ce qu’il prenait pour lui-m\u00eame, il y a encore le t\u00e9moin qui rit au nez de l’assassin. Et ce t\u00e9moin, il le reconna\u00eet. Depuis le fond de sa jeunesse, il vivait avec lui. Il \u00e9tait lui.<\/p>\n

Sa douleur devient plus aigu\u00eb. Et pourtant elle s’\u00e9loigne. Ou plut\u00f4t elle prend sa place.<\/p>\n

\u00ab Entre, lui dit-il, assieds-toi, toi que je fuyais. \u00bb<\/p>\n

Et elle lui r\u00e9pond<\/p>\n

\u00ab Tu ne souffrirais pas si tu n’\u00e9tais immortel. Car la machine ne sent pas, et c’est ta machine qui meurt. C’est d’elle que tu souffres, mais celui qui souffre, ce n’est pas elle. C’est toi. \u00bb<\/p>\n

\u00ab \u2014 Dis-moi pourquoi je n’ai plus peur ?<\/p>\n

\u00ab Parce que tu m’as reconnue.<\/p>\n

\u00ab \u2014 C’est vrai. Je te reconnais. Qui es-tu ?<\/p>\n

\u00ab\u00a0\u2014 Tu le savais tout \u00e0 l’heure, quand tu r\u00eavais. Tu m’as d\u00e9j\u00e0 rencontr\u00e9e. Mais j’ai plusieurs visages. \u00c9coute : tu n’aimerais pas si tu n’\u00e9tais immortel. Car la machine n’aime pas, et c’est ta machine qui meurt. La douleur, la joie, l’amour, m\u00eame le d\u00e9sespoir sont mes visages mortels. C’est par eux que tu te d\u00e9couvres dans ce monde. Maintenant qu’ils s’effacent, c’est l’immortelle v\u00e9rit\u00e9 que tu vois. \u00bb<\/p>\n

Tu ne passerais pas si tu n’\u00e9tais immortel. Car il est vrai que ta machine passe, mais elle n’en sait rien. Toi qui sais que tu passes, tu ne passes donc pas.<\/p>\n

Cette terre est belle o\u00f9 tu as vieilli. Elle fut pour toi comme le jardin o\u00f9 germe la fleur.<\/p>\n

La graine n’\u00e9clot qu’en pourrissant dans le jardin. Tu le croyais perdu. Tu l’as travers\u00e9 sans le savoir.<\/p>\n

L\u00e0 o\u00f9 tu vas, tu ne cesseras de devenir plus que toi-m\u00eame, \u00e9ternellement. D\u00e9j\u00e0 tu es plus que tu ne fus. Aime donc la vague qui te porte. Aime le rocher qui la brise. Aime les t\u00e9n\u00e8bres o\u00f9 tu voyages et qui d\u00e9j\u00e0 t’ont conduit o\u00f9 tu es. Ces t\u00e9n\u00e8bres t’aiment, puisqu’elles t’ont tir\u00e9 des \u00e9toiles.<\/p>\n

Elles savent ce que tu ignores. L\u00e0 o\u00f9 tu vas, depuis toujours elles t’attendent. Avant que tu ne fusses, elles sont.<\/p>\n

Et si c’est par la mort qu’elles te font, c’est que la mort est le chemin de la vie.<\/p>\n

A. M.<\/p>\n

Aim\u00e9 Michel (1919 \u2013 1992), \u00e9tait, entre autres, un sp\u00e9cialiste des OVNI. Il a publi\u00e9 de nombreux livres et articles de r\u00e9flexion.<\/p>\n

Sur sa vie et son \u0153uvre voir http:\/\/fr.wikipedia.org\/wiki\/Aim%C3%A9_Michel<\/a> & http:\/\/www.rr0.org\/personne\/m\/MichelAime\/<\/a><\/p>\n

Quelques livres<\/strong> :<\/p>\n

* Le myst\u00e8re des r\u00eaves (avec Wilhelm Moufang, William O. Stevens), Encyclop\u00e9die Plan\u00e8te, 1965.<\/p>\n

* Les performances animales, \u00e9d. Hachette, 1966, coll. \u00ab L’Aventure de la Vie \u00bb.<\/p>\n

* Myst\u00e9rieuses soucoupes volantes (avec Jacques Vall\u00e9e et Fernand Lagarde), \u00e9d. Albatros, 1973, r\u00e9\u00e9d. 1976.<\/p>\n

* M\u00e9tano\u00efa, ph\u00e9nom\u00e8nes physiques du mysticisme, \u00e9d. Albin Michel, 1973, r\u00e9\u00e9d. 1986, coll. \u00ab Spiritualit\u00e9s Vivantes \u00bb, n\u00b0 57<\/p>\n

* La clart\u00e9 au c\u0153ur du labyrinthe, \u00e9d. Aldane, 2008. Chroniques sur la science et la religion tir\u00e9es de la revue France Catholique. Textes choisis, pr\u00e9sent\u00e9s et annot\u00e9s par Jean-Pierre Rospars.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

L\u00e0 o\u00f9 tu vas, tu ne cesseras de devenir plus que toi-m\u00eame, \u00e9ternellement. D\u00e9j\u00e0 tu es plus que tu ne fus. Aime donc la vague qui te porte. Aime le rocher qui la brise. Aime les t\u00e9n\u00e8bres o\u00f9 tu voyages et qui d\u00e9j\u00e0 t’ont conduit o\u00f9 tu es. Ces t\u00e9n\u00e8bres t’aiment, puisqu’elles t’ont tir\u00e9 des \u00e9toiles.<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[534],"tags":[],"class_list":["post-3446","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-michel-aime"],"yoast_head":"\nSi tu n'\u00e9tais immortel... 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