{"id":3563,"date":"2010-05-29T03:19:12","date_gmt":"2010-05-29T02:19:12","guid":{"rendered":"http:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/?p=3563"},"modified":"2010-05-29T03:19:12","modified_gmt":"2010-05-29T02:19:12","slug":"la-main-saccroche-a-l%e2%80%99infini-meditation-par-aime-michel","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.revue3emillenaire.com\/blog\/la-main-saccroche-a-l%e2%80%99infini-meditation-par-aime-michel\/","title":{"rendered":"La main s’accroche \u00e0 l\u2019infini – M\u00e9ditation par Aim\u00e9 Michel"},"content":{"rendered":"

(Revue Question De. No 5. 4e<\/sup> trimestre 1974)<\/p>\n

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Dans le village o\u00f9 j’ai grandi, les mots \u00e9taient chose s\u00e9rieuse et respect\u00e9e. La d\u00e9f\u00e9rence allait \u00e0 qui en usait bien. C’est-\u00e0-dire peu et \u00e0 propos. Dans les querelles, on s’expliquait. A la mauvaise explication on pr\u00e9f\u00e9rait le coup de pioche.<\/p>\n

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De qui tenait des propos inv\u00e9rifiables, on disait qu’il raisonnait. Raisonner \u00e9tait le propre des enfants, que l’on corrigeait paternellement de ce travers, et des riches, que leur \u00e9loignement prot\u00e9geait du coup de pioche, quoique pas toujours.<\/p>\n

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Une fois par semaine, lav\u00e9, ras\u00e9, peign\u00e9, cir\u00e9 et v\u00eatu de noir, le village se rassemblait pour entendre, dans un local pr\u00e9vu \u00e0 cet effet, des propos inv\u00e9rifiables, m\u00eal\u00e9s, pour pr\u00e9server le respect, de propos incompr\u00e9hensibles. Le personnage agr\u00e9\u00e9 pour tenir ces propos rev\u00eatait un costume sp\u00e9cial. Il parlait d’un lieu \u00e9lev\u00e9, retranch\u00e9 derri\u00e8re un garde-fou.<\/p>\n

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Tout le temps qu’il faisait son affaire, le village, t\u00eate nue, s’ab\u00eemait dans le monde myst\u00e9rieux des mots qui ne veulent rien dire. M\u00eame les malins se taisaient. L’enfant qui bavardait se faisait tirer l’oreille \u00e0 la sortie.<\/p>\n

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Les gardiens du respect d\u00fb aux mots \u00e9taient des hommes taciturnes \u00e0 moustache grise et nuque rouge, qui jamais ne perdaient leur sang-froid. Ils m’ont appris qu’entre tous les animaux l’homme n’est pas celui qui raisonne, car m\u00eame le b\u0153uf raisonne. Il n’est pas celui qui parle, car quel animal ne parle pas ? Il n’est pas davantage celui qui rit, car tout ce qui revit apr\u00e8s la neige rit, tout ce qui vieillit rit, le temps de sa jeunesse.<\/p>\n

\n

Entre tous les animaux, l’homme est le seul qui sait consid\u00e9rer avec sang-froid ce qu’il n’a jamais vu, la temp\u00eate, l’incendie, le malheur, la mort, et qui, apr\u00e8s l’avoir consid\u00e9r\u00e9 le temps qu’il faut, sait faire avec sa main ce qu’il faut. Car il y a toujours quelque chose que peut faire la main. Il suffit, pour savoir quoi, de ne baisser ni d\u00e9tourner les yeux, de ne pas rel\u00e2cher son attention et de garder la t\u00eate droite.<\/p>\n

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J’ai vu ceci pendant la guerre. Une colonne allemande remontait la vall\u00e9e. Au fond d’une gorge, elle tomba sur l’embuscade. Les fusils claquaient de tous c\u00f4t\u00e9s dans la montagne. Les hommes verts sautaient des camions en s’\u00e9gaillant. Ils eurent bient\u00f4t tous disparu. L’unique bazooka se mit \u00e0 lancer ses roquettes. Nous savions bien, nous, o\u00f9 il \u00e9tait perch\u00e9, quel copain l’actionnait. Mais ceux d’en bas, qui commen\u00e7aient \u00e0 voir br\u00fbler leurs camions, n’en savaient rien. Les explosions r\u00e9percut\u00e9es dans la montagne m\u00ealaient tout.<\/p>\n

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Alors on vit un petit homme sale sortir de sa cachette, jumelles en main, grimper sur un rocher, debout, offert au tir de tous, et commencer \u00e0 scruter ces rochers d’o\u00f9 descendait la mort. Les hommes de l’embuscade \u00e9taient tous des paysans du village. Et les fusils se turent. \u00ab Quand aura-t-il fini, ce con ? grondaient les nuques rouges. Tu vas descendre de ton rocher, oui ? \u00bb Ce n’\u00e9tait pas de la piti\u00e9. Simplement, le petit homme sale sur son rocher n’\u00e9tait plus un Allemand. Par-del\u00e0 la guerre, il \u00e9tait cet animal unique qui sait consid\u00e9rer le malheur le moment venu et le temps qu’il faut. Il finit par tomber. Quelques secondes plus tard, le tir des mitrailleuses encadrait le bazooka. M\u00eame quand les corps seuls sont affront\u00e9s, c’est l’\u00e2me qui d\u00e9cide. A la guerre tueuse d’hommes, les hommes, finalement, meurent moins que les mulets.<\/p>\n

\n

Quand mon regard cherche les juges \u00e0 qui je veux montrer ma vie, ceux que je vois, ce n’est pas vous, professionnels de la pens\u00e9e dont la rumeur accompagne notre trajectoire dans l’espace, vous, philosophes, po\u00e8tes, savants, hommes de livre et de parole. Ceux que je vois, les seuls juges que je r\u00e9clame, dressent leurs grandes ombres grises pr\u00e8s d’un troupeau, d’un \u00e9tabli, d’un sillon. Leurs bras sont noueux, leurs sourcils \u00e9pais, ils sentent la sueur et le fumier. Votre cavalcade croit qu’ils font partie du paysage. Je crois qu’ils en font partie, en effet. Quand l’histoire vient \u00e0 souffler ses d\u00e9sastres et que la fum\u00e9e s’est dissip\u00e9e, une autre cavalcade vous remplace, ombre chinoise pleine de bruits et de discours. Mais le paysage est toujours l\u00e0, avec ses m\u00eames ombres grises pench\u00e9es sur un outil. Je vois les entailles de la m\u00eame boucharde sur la pierre grecque, romaine, gauloise, et sur celle du compagnon. Pench\u00e9 sur la pierre, m\u00eame homme se crache dans la main avant de parler.<\/p>\n

\n

Je comprends l’amertume de ceux qui croient pouvoir penser sans leurs mains quand ils voient quel monde est en train de na\u00eetre. Car ce monde leur \u00e9chappe. La science, fille du m\u00e9tier, irr\u00e9sistiblement le leur arrache. Le temps n’est plus o\u00f9 l’on pouvait impun\u00e9ment dire n’importe quoi. Les id\u00e9es creuses, aussit\u00f4t \u00e9nonc\u00e9es, rencontrent la mati\u00e8re et sonnent creux. Cela s’entend. Les id\u00e9ologies ruinent leurs adeptes. Il faut apprendre \u00e0 penser avec sa main, ou \u00e0 la tendre. Le choix est dur.<\/p>\n

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Je lis qu’au d\u00e9but de ce si\u00e8cle de jeunes philosophes s’\u00e9taient mis t\u00eate de \u00ab r\u00e9soudre la question sociale par la culture \u00bb. Ils s’en allaient, apr\u00e8s souper, expliquer Sophocle et Racine \u00e0 des ouvriers \u00e9bahis qui, nous dit-on, comprenaient de fa\u00e7on \u00ab surprenante \u00bb, \u00ab mieux que les \u00e9tudiants des cours d’agr\u00e9gation \u00bb. Personne apparemment ne pensa \u00e0 demander \u00e0 ces missionnaires d’o\u00f9 ils tenaient l’id\u00e9e saugrenue que la culture, c’\u00e9tait eux, et qu’il suffisait, pour en avoir de reste et se mettre \u00e0 la pr\u00eacher au pauvres en esprit, de l’avoir un peu potass\u00e9e \u00e0 Normale sup\u00e9rieure. Personne ne pensa \u00e0 leur dire que c’\u00e9tait d’accord pour Racine et Sophocle mais qu’afin d’\u00e9viter les malentendus et par mani\u00e8re de reconnaissance on enseignerait d’abord aux philosophes le burin, le b\u00e9dane, la varlope, le bouvet, comment faire une chaise o\u00f9 l’on puisse s’asseoir, un soulier o\u00f9 l’on n’attrape pas des cors, et qu’on passerait ensuite aux explications de textes, s’il en restait. Entre la calige romaine et la bottine anglais, il y a des si\u00e8cles de r\u00e9flexion et d’exp\u00e9rience. Pendant tous ces si\u00e8cles-l\u00e0, on s’est plu \u00e0 r\u00e9p\u00e9ter : \u00ab Cordonnier, pas plus haut que la chaussure !\u00a0\u00bb Puis la technique s’est empar\u00e9e du monde, qui du coup devint r\u00e9tif aux chim\u00e8res. J’en suis bien aise ! Les \u00e9nergum\u00e8nes vont devoir apprendre un m\u00e9tier.<\/p>\n

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Dans tout ce qu’on lit sur la Chine de Mao, une chose m’enchante, c’est que le travail manuel y est obligatoire. Si c’est vrai, s’il est vraiment obligatoire pour tout le monde, le mao\u00efsme ne tardera gu\u00e8re \u00e0 se purger de ses exc\u00e8s. Car celui qui doit manipuler lui-m\u00eame sa m\u00e9canique se fait prendre les doigts d\u00e8s qu’elle marche de travers. Le mao\u00efsme a red\u00e9couvert le village et le travail des mains. C’est l’irr\u00e9sistible secret de force. Mais la force n’est pas un but. La force sans autre but qu’elle m\u00eame effraie. Il faut aux hommes \u00e9clair\u00e9s par le travail des mains la d\u00e9livrance hebdomadaire d’une incantation inv\u00e9rifiable leur rappelant la pr\u00e9sence de l’invisible.<\/p>\n

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Cela m\u00eame ne suffit pas. Il faut que cette incantation \u00e9cout\u00e9e t\u00eate nue ne cesse jamais d’\u00eatre jug\u00e9e par une raison froide, ma\u00eetresse de ce qu’elle accorde et de ce qu’elle refuse, faute de quoi la main devient esclave.<\/p>\n

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C’est pourquoi je crois que l’on pourra saluer la purgation du mao\u00efsme quand on le verra, comme le village, faire leur place l\u00e9gitime aux fadas. J’ai une th\u00e9orie du fada. Le fada est un fou investi de sa fonction sociale, celle pr\u00e9cis\u00e9ment pour laquelle la nature qui pr\u00e9voit tout l’a pr\u00e9vu : il rappelle qu’un propos ne devient pas sacr\u00e9 d\u00e8s lors qu’il est inv\u00e9rifiable, qu’il n’y a donc pas lieu de se d\u00e9couvrir d\u00e8s lors que la raison cesse de comprendre. C’est tr\u00e8s important pour tout le monde. D’une part, le corps social peut faire, gr\u00e2ce \u00e0 lui, sa place \u00e0 l’invisible et au sacr\u00e9 sans risquer de choir dans la servitude physique et spirituelle, cette derni\u00e8re plus connue sous le nom de superstition. Or une soci\u00e9t\u00e9 sans invisible ni sacr\u00e9 ne cr\u00e9e pas le bonheur d’\u00eatre ensemble. Elle cr\u00e9e le d\u00e9go\u00fbt d’\u00eatre ensemble, pr\u00e9sentement si oppressant. Enseign\u00e9 par le fada du lundi au samedi, le village peut, quand vient le jour du Seigneur, se pencher calmement sur l’ab\u00eeme qui donne \u00e0 la semaine son sens. Si l’on essaie de lui vendre des vessies pour des lanternes, il rit. Et si l’on insiste, il cogne.<\/p>\n

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Deuxi\u00e8mement, le fada lui aussi est heureux. On est toujours heureux d’\u00eatre \u00e0 sa place. C’est une d\u00e9finition du bonheur. Le fada de mon enfance passait son ann\u00e9e \u00e0 composer d’interminables po\u00e8mes qu’il nous r\u00e9citait le jour de la Saint-Pierre en prenant une cuite aux frais communs. Tout le monde l’aidait \u00e0 lever le coude, y compris le cur\u00e9. Comme la chose se passait au sommet de la montagne, parmi les pr\u00e9cipices, cela donnait du piquant \u00e0 la procession, qui ne rentrait pas sans quelques bosses dont le fada tirait le th\u00e8me de son prochain po\u00e8me.<\/p>\n

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Le fou d\u00e9poss\u00e9d\u00e9 de sa fonction sociale s’efforce de la r\u00e9cup\u00e9rer autrement, ce qui le rend tr\u00e8s dangereux. Il a tendance \u00e0 prendre le pouvoir. Comme il est obstin\u00e9, ing\u00e9nieux, comme les mots ne lui content rien, ne l’engagent \u00e0 rien et ne retombent jamais sur son nez mais sur celui des autres, comme, enfin, l’absence de sa fonction d\u00e9sarme l’esprit public contre l’imposture, il parvient toujours \u00e0 ses fins. On le retrouve bient\u00f4t au gouvernement, mais ne rigolant plus, veillant manu militari \u00e0 ce que les choses ressemblent \u00e0 ses chim\u00e8res.<\/p>\n

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Ou si le gouvernement ne lui procure pas assez de pouvoir pour l’assouvir, on le verra dans les \u00e9glises, \u00e0 l’arm\u00e9e, \u00e0 l’universit\u00e9. Il d\u00e9montrera que \u00ab tout le monde il est fou \u00bb. Il inventera un syst\u00e8me d’universelle gu\u00e9rison. Si tout le monde avait travaill\u00e9 de ses mains \u00e0 Vienne vers 1880, Freud aurait d\u00fb faire de la m\u00e9decine comme ses confr\u00e8res. On ne lirait pas sur son visage ce d\u00e9senchantement qui m’a toujours frapp\u00e9.\u00a0 Dans mon village, le grand homme aurait sur-le-champ trouv\u00e9 sa place. Il aurait v\u00e9cu heureux, choy\u00e9, entour\u00e9 de la consid\u00e9ration g\u00e9n\u00e9rale. Si la sagesse dont je parle gouvernait notre soci\u00e9t\u00e9, Lacan ne serait pas oblig\u00e9 de nous enseigner. Il n’essaierait pas de nous gu\u00e9rir.<\/p>\n

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Je ne pense que ma pens\u00e9e. C’est ma limite. Newton, Pascal, Platon ne pensent que leur pens\u00e9e.<\/p>\n

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Mais quand je touche les choses, ce que je touche n’a pas de limites. Voil\u00e0 pourquoi le monde en train de na\u00eetre effraie ceux qui refusent de penser avec leur main. C’est que la main est accroch\u00e9e \u00e0 l’infini. La tendance naturelle de l’univers technologique et scientifique est de s’\u00e9galer \u00e0 l’univers tout court, si l’on peut dire, et l’infini des choses \u00e9pouvante notre m\u00e9diocrit\u00e9. Je prends ce mot de \u00ab m\u00e9diocrit\u00e9 \u00bb dans son sen litt\u00e9ral : inexorablement, l’illusion que nous sommes au milieu s’efface se disloque, dispara\u00eet. Nous ne sommes au milieu de rien. Seule une pens\u00e9e manchote nourrissait cette illusion. Il faut y renoncer. D’o\u00f9 1a r\u00e9crimination d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9e de ceux qui y \u00e9taient install\u00e9s. Nous nous imaginions dans une caverne. La caverne est une temp\u00eate.<\/p>\n

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On essaie de nous faire croire que cette temp\u00eate, c’est nous qui l’avons d\u00e9cha\u00een\u00e9e, mais c’est faux. Elle dure depuis le commencement du monde qui n’a jamais commenc\u00e9. Nous sommes n\u00e9s de la fournaise des \u00e9toiles. Les \u00e9l\u00e9ments chimiques qui forment notre corps sont n\u00e9s de cette fournaise, de l’infatigable explosion des supernovae. Ce qui est vrai, c’est que, dans la suite des \u00eatres enfant\u00e9s par l’\u00e9volution, l’homme est cet \u00eatre unique qui d\u00e9couvre la temp\u00eate, qui en prend conscience, \u00e0 qui peu \u00e0 peu se r\u00e9v\u00e8le la m\u00e9canique des vents qui depuis toujours l’emportent. L’homme est cet \u00eatre unique \u00e0 qui la temp\u00eate dit : \u00abTu\u00a0 veux ? Cela t’int\u00e9resse ? Tu es d’accord ? Voici les commandes. Prends-les. Ce qui jusqu’ici s’est fait sans toi, si tu veux, d\u00e9sormais, se fera par toi\u00a0\u00bb. Ou encore : l’homme est cet \u00eatre unique \u00e0 qui Dieu d\u00e9l\u00e8gue ses pouvoir. Le jugeant assez grand, il lui transmet l’infinie libert\u00e9 de l’acte cr\u00e9ateur C’est effrayant ? Et alors ? L’effroi d’\u00eatre homme, ni l’animal ni l’enfant ne le connaissent. Cependant le r\u00eave de l’enfant, c’est de grandir.<\/p>\n

\n

Ce r\u00eave-l\u00e0, je l’ai gard\u00e9. On me l’a transmis. Je le transmets. Ceux de qui je le tiens seront mes juges.<\/p>\n

Aim\u00e9 MICHEL<\/p>\n

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Le fou d\u00e9poss\u00e9d\u00e9 de sa fonction sociale s’efforce de la r\u00e9cup\u00e9rer autrement, ce qui le rend tr\u00e8s dangereux. Il a tendance \u00e0 prendre le pouvoir. Comme il est obstin\u00e9, ing\u00e9nieux, comme les mots ne lui content rien, ne l’engagent \u00e0 rien et ne retombent jamais sur son nez mais sur celui des autres, comme, enfin, l’absence de sa fonction d\u00e9sarme l’esprit public contre l’imposture, il parvient toujours \u00e0 ses fins. 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