Se voir tel que l’on est réellement
C’est si solitaire quand on ne se connaît même pas soi-même… — The Red Hot Chili Peppers
Rêver et état de veille
Dans l’ensemble, les rêves sont dénués de sens. Par exemple, vous vous retrouvez dans une grange en train de parler avec un chat. D’une manière ou d’une autre, vous savez que ce chat est aussi votre grand-mère. Vous l’écoutez passivement pendant un moment, avant de réaliser que ce n’est pas du tout un chat : c’est votre colocataire d’université (qui est aussi un superhéros) avec qui tu tapes maintenant la main, pour l’achèvement triomphal de sa mission consistant à traduire les malfaiteurs en justice. Rien de tout cela ne vous paraît étrange.
Le contenu de votre rêve vous a-t-il éclairé ? Y a-t-il, comme beaucoup l’ont suggéré, une interprétation à y trouver, une interprétation qui vous dirait quelque chose de profond sur vous-même, ou n’était-ce qu’un pur bavardage cérébral ? Difficile à dire.
Qu’en est-il de l’état de veille ordinaire ? D’une certaine manière, un phénomène similaire est à l’œuvre : votre esprit passe d’un sujet à l’autre, se laisse facilement distraire, demeure généralement peu concentré et, si vous deviez exprimer à voix haute le contenu de vos pensées, celui-ci serait souvent bizarre. Peut-être dormez-vous tout le temps.
C’est précisément ce que pensait le mystique arménien G. I. Gurdjieff. Dans son travail classique, La Quatrième Voie, il décrit différents modes de fonctionnement humain — chacun correspondant à un niveau particulier de conscience. Dans son système, l’homme dort jusqu’à atteindre le quatrième niveau (reléguant ainsi la grande majorité de l’humanité à un sommeil presque impossible à interrompre). Néanmoins, une possibilité demeure : il est théoriquement possible de tâtonner vers l’éveil. Sa méthode ? Apprendre à cesser de mentir.
Les histoires que nous nous racontons
Nous, les êtres humains, sommes remarquablement doués pour éviter la vérité. Nous sommes extrêmement convaincus que nos points de vue sont justes et que « l’autre » est un parfait néandertalien. Nous continuons souvent à le croire malgré des preuves abondantes du contraire. Nous adhérons à des adages comme « on n’apprend pas de nouveaux tours à un vieux chien » ou « coucher tôt et lever tôt rend l’homme en bonne santé, riche et sage », alors qu’une simple réflexion montre qu’il ne s’agit, au mieux, que de généralités. Ils se déguisent en sagesse, excusent l’inertie et nous déchargent de toute responsabilité.
Nous créons des récits personnels à notre sujet que nous présentons aux autres, comme : « si tu avais vécu ce que j’ai vécu, toi aussi, tu serais en colère tout le temps ». Ces histoires nous servent à nous exonérer du travail difficile consistant à nous regarder lucidement en face et à entreprendre l’ascension douloureuse qui nous libérerait de ce gouffre de fausseté. Rien de tout cela n’est vrai et pire encore, notre croyance en ces récits nous empêche de voir l’être bien plus profond et puissant que nous sommes en réalité.
Par exemple, je fais partie de ces personnes qui n’aiment pas dire non aux autres. Il m’est arrivé qu’on me dise que je devrais « poser des limites » ou pratiquer davantage le soin de soi. Il m’est facile de présenter cette tendance comme quelque chose de positif : « je fais un effort supplémentaire pour faire le bien autour de moi », et c’est vrai en partie. Néanmoins, lorsque j’enlève les couches, je découvre qu’« une partie de moi » (quoi que cela veuille dire) n’aime pas être mal aimée et que, au fond, je crains que la désapprobation ne m’attende au bout de chaque « non ». C’est absurde. Ce n’est qu’une histoire. Mais elle agit sur moi.
Je remarque à quelle vitesse un sentiment se transforme en justification. Une fulgurance d’irritation devient un récit sur l’incompétence de quelqu’un d’autre, ou sur la pression inhabituelle à laquelle je suis soumis aujourd’hui. L’histoire arrive toute faite et paraît vraie, mais sa fonction réelle est plus simple : elle m’empêche de me demander à quoi je réagis réellement.
Apprendre à s’éveiller
Il existe une technique utilisée pour induire le « rêve lucide », c’est-à-dire la capacité de « se réveiller » dans son rêve. Plusieurs fois par jour, regardez une horloge ou votre montre. Notez l’heure, détournez le regard quelques secondes, puis regardez de nouveau. Un laps de temps raisonnable s’est-il écoulé ? Les chiffres sont-ils cohérents ? Si oui, il est probable que vous soyez éveillé. L’une des caractéristiques étranges du paysage onirique est que les horloges n’y fonctionnent pas. Si vous en regardez une dans un rêve, le temps ne s’écoulera pas de manière raisonnable ou les chiffres ressembleront à du charabia. L’astuce consiste à regarder, à reconnaître la fausseté, puis à s’éveiller à l’intérieur du rêve.
Peut-être est-il possible de faire la même chose dans la vie éveillée. Si Gurdjieff a raison en affirmant que notre catalogue de faussetés nous maintient enfermés dans un récit pavlovien de stimulus et de réponse, peut-être pouvons-nous commencer à nous mettre en mouvement en développant nos muscles de vérité. Vous pourriez commencer par remarquer ce que vous ressentez — anxiété, frustration, confusion ? Essayez de descendre jusqu’à la racine du sentiment et ayez le courage de vous demander : « Quelle est la véritable cause de cela ? »
La véritable réponse peut être effrayante ou embarrassante. Elle peut remettre en question des suppositions anciennes sur ce que nous sommes réellement. Elle peut provoquer une désorientation ou un sentiment désagréable de perte de repères. Si le réveil physique est difficile, le faire sur le plan émotionnel et spirituel est d’un tout autre ordre, mais ce sont aussi les douleurs de l’enfantement d’un nouvel état de réalité ; un état qui vous rapproche de la vérité, de l’intégration et d’une conscience plus profonde de la réalité et de votre place en son sein.
Texte original publié le 13 janvier 2026 : https://www.feedyourhead.blog/p/how-to-stop-lying-to-yourself